Tinta Mintenig

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Tiene gracia que se eligiera el entorno paradisíaco del Cap de Creus para celebrar oficialmente los primeros 100 años de la Costa Brava. No es que la costa en sí tenga solamente 100 años; lo que se festeja es el nacimiento de la denominación Costa Brava a la franja de litoral que va desde Portbou hasta Blanes, en Girona, y que se atribuye al político y periodista Ferran Agulló. Tiene gracia porque el entorno escogido debe ser de los poquísimos de esta costa sin urbanizar, y eso sólo porque hace años obtuvo la condición de Reserva Natural.

La Costa Brava, durante poco más de la mitad del siglo pasado, era una maravilla. Lo fue mientras este país era todavía pobre y hasta la llegada del turismo, que inyectó dinero en la economía y que disparó la construcción salvaje en sus playas y entre sus rocas sembradas de pinos. Vale la pena curiosear en la red para comprobar las barbaridades que consintió el franquismo en muchísimas de las localidades de la costa. Busquen el antes y el después de sitios como Platja d’Aro, Sant Feliu de Guíxols, Blanes, L’Estartit, L’Escala, Roses…la lista no tiene fin.

Con la llegada de la democracia la construcción desmesurada se frenó en cierta manera, pero sólo gracias a los esfuerzos y cruzadas de ciertos grupos que empezaron a poner el grito en el cielo por la destrucción del paisaje. A la que los políticos adquirían experiencia y pericia en saltarse las reglas, la especulación volvió a campar por sus fueros, hasta alzanzar su apogeo en los años 780 y 90. Ahora apenas queda litoral libre de hormigón en la Costa Brava. La barbarie constructora se trasladó hace unos años unos cuantos quilómetros al interior del territorio, pero bien cerquita. Pueblecitos situados a 10, 20 ó 30 quilómetros de la playa han quedado destrozados, engullidos por macrourbanizaciones, lo cual les ha privado de su gracia.

Y en este momento ha llegado la crisis. Por supuesto que no me alegro de que los trabajadores de la construcción se queden sin trabajo, pero sí de que sus patrones se lo tengan que pensar dos veces antes de aniquilar completamente el encanto y la placidez que, durante unas décadas, ofreció la Costa Brava a sus visitantes. Tengo la esperanza de que, una vez superada la recesión, los grupos que defienden la conservación del territorio tengan todavía más fuerza que ahora, y energía suficiente para poder parar los atropellos que sin duda algunos querrán seguir perpetrando.

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La cosa ya empieza a pasar de castaño oscuro. Me refiero a la que se ha montado con la victoria de la selección española en la Eurocopa. Soy la primera en felicitar a este equipo joven y enérgico, me gusta su alegría y su fútbol. Pero no llego a entender por qué, desde hace una semana, nos levantamos, pasamos el día y nos acostamos con titulares gigantes sobre esta cuestión, gastamos un dineral impensable en retransmisiones en directo de todo tipo y no podemos vivir sin saber si a éste o a aquél jugador le ha salido un granito en el antebrazo derecho. ¿Hay alguien más en este país, aparte de mí, a quien no entusiasme tantísimo este torneo? Evidentemente, el domingo vi el partido, no soy de las que se van al cine para dejar claro que no le interesa lo más mínimo el resultado. Ya digo, me alegro de la victoria y de que todo el mundo esté tan contento, pero ahora ya nos empezamos a pasar.

Vale con que sigamos la fiesta post triunfo casi en directo; vale con que nos mordamos las uñas porque el avión que trae de vuelta a los chicos desde Viena se retrasa media horita; vale con tener a un montón de gente trabajando en cualquier rincón del mundo para conocer segundo a segundo la reacción de los seguidores de este equipo; vale con cortar las programaciones de todas las teles (o casi todas) para poder ver durante horas el recibimiento ciudadano dispensado a los chicos (y al abuelete panzón); vale, si me apuran, que los reciba la familia real al completo (excepto una de las infantas) para felicitarlos y hacerse una foto de gala. Se ve que las agendas de estos personajes públicos no deben ser difíciles de modificar, cuando el acontecimiento lo justifica.

Lo que no me vale de ninguna de las maneras es que el presidente del Gobierno aproveche otra foto, la suya con la selección, para alabar la unidad en torno a la bandera de España. Y repito: no estoy en contra de la unidad, pero sí totalmente en contra del manejo burdo de un acontecimiento deportivo para ensalzar un tema que, como poco, levanta suspicacias en muchos sectores, y que la derecha ha estado utilizando durante años para resucitar fantasmas donde no los hay. Esto no me vale. Tarjeta roja, señor presidente.

Y otra cuestión: el día que alguien descubra por fin una vacuna contra el sida o la malaria, ¿saldremos todos así, tan unidos, a celebrarlo?

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Es todo bastante perverso (por no decir muy perverso). Resulta que Sudáfrica ha vetado una condena a Zimbabue por la payasada de las elecciones del otro día, y que Estados Unidos está estudiando una reprobación del Consejo de Seguridad de la ONU hacia este país y su presidente, Robert Mugabe. Estados Unidos, el garante de los derechos humanos (que aplica la pena de muerte sin piedad; propietario de Guantánamo; sede de las mayores multinacionales patrocinadoras de los Juegos Olímpicos de Pekín, etcétera). Según la consejera de Seguridad Nacional, Condoleezza Rice, los USA están “estudiando con la UE la posibilidad de emitir una especie de resolución de condena” contra Zimbabue. Nunca hubo una mayor contundencia en las declaraciones de la consejera. Si lo miran bien, la frase contempla tres posibilidades diferentes de que no se produzca tal condena. Y nos quedamos tan anchos. Así son los media, y así son los seres inteligentes que median con los media poderosos día a día.

Centrémonos en el veto de Sudáfrica. No se puede entender este veto, a menos que recordemos que su presidente actual no es Nelson Mandela, sino Tabo Mbeki, un ser que se atrevió a comparecer en una de las conferencias internacionales sobre el sida para afirmar contundentemente que esta pandemia, que afecta a una parte significativa de la población de su país, no estaba causada por el virus VIH. Mbeki, que creyó a pies juntillas las tesis de afamados gurús antitratamientos contra el VIH, negó durante unos años el suministro de antiretrovirales a los afectados sudafricanos. Tampoco se entiende el veto si no sabemos que Sudáfrica obtiene pingües beneficios en inversiones mineras en su país vecino.

Mandela ha cumplido estos días 90 años, acontecimiento celebrado a bombo y platillo en Londres con un gran concierto en Hyde Park, cuya recaudación se destinará al fondo de lucha contra el sida del líder africano. Y Mandela sólo ha osado realizar una tímida condena del régimen zimbabuense y la farsa de Robert Mugabe, cosa que ha decepcionado a muchos de sus valedores, pero yo creo que no se le puede pedir a Mandela, a estas alturas, que salve al mundo de la decrepitud y de la corrupción económica que lo corroe. No es la misión de Mandela, aunque sin duda es un referente moral, paliar con unas declaraciones los atropellos que se cometen por doquier. Las declaraciones de Mandela no pueden salvar a Zimbabue; no pueden asilar al régimen chino, que invierte millones en el uranio, el platino y el oro de las minas zinbabuenses; no pueden evitar que la ineptitud de la comunidad internacional provoque millones de muertos y damnificados en Birmania, y centenares de miles de refugiados de Zimbabue. No es la tarea de un hombre de 90 años que ha luchado toda su vida por la dignidad humana: es nuestra tarea.

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Se va un amigo. No se ha muerto, no. Se va Antoni Bassas de Catalunya Ràdio. Bueno, tampoco es que se vaya, sino que le han echado. En Catalunya pocos no sabrán quién es Antoni Bassas. Es el líder de audiencia radiofónica, desde hace un montón de años, con su programa matinal “El matí de Catalunya Ràdio”. Líder destacado. Es curioso cómo pasan las cosas, a veces. Hace unos días me hallaba, un día laborable, en un pueblo de Girona, resolviendo unas cuestiones. En el ayuntamiento escuchaban Catalunya Ràdio. La señora María, a quien le compro las patatas, también. Lo mismo en la gasolinera, y en casa de Ramón, el editor de una revista local. Me dio por pensar que, desde luego, ya podía estar contento Antoni Bassas, porque su programa, desde hace 14 años, lo escucha todo Dios. Y debe tener mucha publicidad.

Pues ni por ésas. Patadita y a la calle. No debe de ser persona grata para algunos mandamases políticos, mayormente los que mandan más ahora mismo en Catalunya. Lo que más coraje me da es que, encima, los mandamases deben creerse que somos tontos, los demás. Comunicados elegantes….que si no se han puesto de acuerdo al negociar la renovación del contrato de Bassas…que si hay “diferencias insalvables”…; tonterías. Los socialistas le han echado porque no les cae bien, y porque les critica. Ya lo dejó bien claro el diputado del PSC Joan Ferran hace unos meses, cuando dijo aquello de que había que deshacerse de la “costra nacionalista” de los medios públicos catalanes. Y tampoco presagiaba nada bueno la elección, siguiendo criterios estrictamente políticos y partidistas, de los consejeros de la Corporació Catalana de Mitjans Audiovisuals. A mí más bien me parece que los tontos son ellos. Los mandamases, quiero decir. No me parece mal ejercer el poder cuando uno lo tiene, pero por favor, no seamos tan poco sutiles. Es que la cosa canta. Y encuentro especialmente mezquino que el presidente de la CCMA, Albert Saéz (ERC), haya dejado caer lo de “diferencias irreconciliables” a la hora de negociar la renovación, dando a entender, para aquellos que no quieran saber más, que las tales diferencias deben de ser pecuniarias. Que hablen claro, que digan lo que quería Bassas y lo que ofrecía Catalunya Ràdio. Estoy convencida de que el problema no ha sido éste.

Antoni Bassas, cuya profesionalidad es indiscutible, no tendrá seguramente ningún problema para reorientar su futuro. El problema lo tendremos sus oyentes, los trabajadores de ese ayuntamiento, la señora María, el gasolinero, el editor Ramón, las nenas de la panadería, los paletas de la obra, todos aquellos para quienes Bassas ha sido un referente de buen hacer y amenidad durante tantísimos años.

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Es un hombre andaluz que vive en Cataluña desde hace veinte años pero nunca ha aprendido del todo el catalán… Un dia pregunta a un amigo suyo:
-¿Cómo se dice “edificio” en catalán?
-Edifici.
-¡E’ difíci’ ya lo sé, por eso te pregunto!

Veinte intelectuales han firmado un manifiesto en defensa del castellano. Todos sabemos que el castellano peligra. Yo, por ejemplo, vivo en Catalunya, y estoy horrorizada de que aquí nadie hable castellano. No sé si apuntarme a la plataforma o no. Voy a salir a la calle, por si acaso. Como vivo alejada del centro, cojo un taxi. El taxista es castellanohablante y aunque a preguntas mías acaba confesando que hace 48 años que reside aquí, no habla una palabra de catalán. 1 point (¿para él o para mí?).

Como hace mucho calor y el taxista me ha puesto un poco de los nervios, a la que me acerco al centro decido tomarme una clara en una de las innumerables terrazas que invaden, alegremente, todas las plazas. Me siento y le pido, en catalán, una clara a la camarera. No me entiende, dice. Le repito: una clara. Es que no la entiendo, señora. Ah, vale. Pues tráigame una clara, monada. Ahora sí lo entiende y, efectivamente, a los dos minutos me trae una clara. Deja el ticket sobre la mesa y dice: “Es uno con treinta”. Y yo: “un amb trenta?” Me mira con cara de pocos amigos: “sí, uno con treinta”. Paso de entablar conversación con ella. Me tomo la clara, me rehago del disgusto y prosigo mi paseo-investigación. A palabras necias, oídos sordos. Tomo el autobús porque todavía quiero ir más al centro, al centro profundo de verdad. Cuál no será mi sopresa al comprobar que ahí, ni castellano ni catalán: inglés puro y duro. Oye, y todo el mundo lo habla: los taxistas, los camareros, y lo mejor es que nadie parece ofendido. Me concentro pensando que yo soy una retrógada, insistiendo en utilizar la lengua vernácula de mi país, cuando tenemos el inglés tan a mano. Pero de lo que se trata es de salvar el castellano, ¿no? Transito por la plaza, un poco desorientada. Me siento en un banco. A mi lado hay un grupo de chicos y chicas adolescentes, esos tan simpáticos y que nos caen tan bien cuando no son nuestros hijos. A pesar de su aspecto de formar parte de la clase bien de la ciudad, o precisamente por ello, en su conversación no hay ni un atisbo de palabras catalanas: hablan un perfecto castellano durante todo el intercambio de pareceres. Me llego a la mercería de la esquina, pido una “veta de color negra, de dos pams”, y la ecuatoriana que me atiende se lo tiene que hacer traducir por la dueña. “Ay, nena, a vert si nos vamos espabilando (espabilando lo dice con l golosa, es decir, larga), criatura”, le dice la señora a la ecuatoriana. Es buena mujer, ya se le ve. Salgo de la mercería, con mi cintita negra, y me acerco al primer quiosco. Estoy casi convencida de que utilizar el catalán es un atraso por mi parte. Con mi mejor acento de Valladolid, pido:”¿tiene usted aquel fascículo atrasado de la colección de muebles para casas de muñecas, el de mobiliario victoriano?” El hombre me mira de hito en hito: “Què vols, reina?” Glups. Me siento discriminada. Este hombre habla catalán y yo, con tanto ajetreo, casi he olvidado por completo la lengua que me es propia, la que utilizaron Pla, Espriu, y que todavía hoy utiliza gente como Monzó o Ferran Torrent. Hago un reset de mi disco duro (absolutamente imprescindible resetearse de vez en cuando) y prosigo mi labor. “El fascicle aquell de mobles victorians, el té?” Como un rayo sale la quiosquera, hasta ahora parapetada tras un montón de revistas de automovilismo y de señoras en cueros. “Ése se agotó hace mucho, nena, y no lo volveremos a tener”. “Però, si li encarrego…? Insisto. “Si lo encarregas no sé, a lo mejor lo traen…pero hay que pagar por adelantado. ¡Ajá! Ha dicho “lo encarregas”, un catalanismo como la copa de un pino. Ya puedo irme satisfecha: el castellano está, efectivamente, en peligro.

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A poco que uno esté informado, una de las imágenes del congreso del PP es la sonrisa conejil de Aznar durante la votación de una de las ponencias. Esa sonrisa, acompañada de diversas muecas, nos amargó la vida durante los ocho años de gobierno de Aznar, el Líder Supremo, ahora desaparecido. Se discutían cuestiones primordiales (en la cumbre de las Azores, tras la cual se inició la guerra en Irak; cuando se decidía el título de la Liga española de fútbol y él hacia bromitas sobre un equipo concreto) y ahí estaba aquella sonrisa, mostrando los dientes de conejo del líder todopoderoso y la risa soterrada, jijiji. Era como ver unos dibujos animados, sólo que no se trataba de entretener a los niños, sino a los mayores. Aznar y su Profidén calaron hondo en la sociedad española, en su momento. Un momento gloriosamente superado, después de la vergüenza del 11-M. Ahora, por suerte, sólo es Presidente de Honor del PP y Presidente de la FAES, con lo cual solamente le tenemos que aguantar muy de vez en cuando. Pero da gusto comprobar que la sonrisa conejil, esa señal de alarma (para mí), sigue ahí.

Y yo me pregunto: ¿Qué habrá pasado? ¿Cómo hemos transitado de lo conejil hasta lo tímido, hasta lo simplemente no atrevido? Zapatero parece no querer atreverse a sonreír en según qué situaciones. Bueno, sí que sonríe, pero su sonrisa es contenida: sonríe como si pensara: “voy a sonreír pero no voy a sonreír mucho, por si luego lo interpretan mal”. Su sonrisa está condicionada por parámetros que debieran ser analizados posteriormente. Y eso no es natural. ¿Porqué no sonríe Zapatero de manera natural? Si son las cejas lo que le perturban, porque en el rostro de Zapatero las cejas son lo que destaca, pues que se las opere. Seguro que dentro del presupuesto hay un apartado dedicado a “Imagen y Representación”. Y ni siquiera haría falta recurrir a ese presupuesto. Con una bien montada campaña organizada cuyo lema rezara:”Consiga una sonrisa natural para Zapatero”, bastaría. Seguro. Financiemos todos la operación de Zapatero. Para hacerle creíble cuando dice cosas como que respetará escrupulosamente la decisión del Parlamento Catalán respecto del Estatuto de Catalunya, por ejemplo. Con todas las distracciones posibles, el tema sigue encallado, igual que la financiación de las comunidades autónomas. Yo creo que estos temas no avanzan porque Zapatero es todo sonrisas, pero su sonrisa no es creíble. A lo mejor me equivoco. Ojalá.

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Uno sabe enseguida que se acerca al recinto donde se celebra el Sónar, porque de repente te rodean centenares de chicos y chicas vestidos de uniforme: top o sostén de bikini y una faldita lo más corta posible, las chicas; camiseta guay o torso desnudo y bañador bermuda, los chicos; ambos, chanclas o alpargatas, gafas de moda, y mochilas o bandoleras. Crees encontrarte en Nueva York, porque todo el mundo habla inglés. También oyes el francés, el japonés, el alemán, el italiano (los italianos vienen a ligar, principalmente), y multitud de lenguas eslavas. La mayoría, muy jóvenes, pero hay de todo.

El control de la entrada es riguroso, ya que a lo largo de los años han aumentado paralelamente la popularidad del festival y las tretas y falsificaciones para poder acceder al mismo. 30 euritos vale la entrada de día, 40 ó 48 la de noche, y 140 el abono para 3 días, aparte de los conciertos especiales. Una vez dentro del recinto, yo lo que hago es irme corriendo a ver las exposiciones, que suelen ser estupendas todas, porque sé que luego, a la que empiezas con los conciertos, no da tiempo y a veces me he quedado sin ver alguna, cosa imperdonable.Y el que quiera adquirir un producto de merchandising que lo haga pronto, porque a veces se agotan. Los mejores, para mí, son los abanicos, las gorras y las bolsas.

Yo siempre voy sola al Sónar, pero inevitablemente me encuentro con amigos. Solemos ser siempre los mismos, y aunque yo voy primordialmente a pasear, a observar, a bailar y a pasármelo bien, algunos de ellos son auténticos profesionales. Quiero decir que yo casi nunca sé a qué grupo voy a ver ni quiénes son los que están en ese momento sobre el escenario, y en cambio ellos los conocen a todos por nombre, procedencia y características musicales. Yo me dejo llevar, y la verdad es que me llevan muy bien. Ayer empezamos con los suecos Little Dragon, suavecitos para ir entrando en el tema, bajo el sol de justicia de las 4 de la tarde, sólo atenuado por la sombra de algún arbolito del Village. Por cierto, qué bien se baila ahí, en el Village, descalza, sobre la hierba artificial. Eso, a primeras horas, porque luego está el suelo lleno de vasos de plástico y colillas de cigarrillos y cigarritos, cuyo perfume oloroso extiende la brisa alimentando al público. Y que conste que los servicios de limpieza trabajan duro y sin cesar. De allí pasamos, después de agenciarnos un mojito, al Dome (cómo se agradece la carpa) y después al Hall, donde los británicos Pram me dejaron boquiabierta, sobretodo porque su lideresa sirve para un barrido y para un fregado, y tanto se atreve con el acordeón como con la guitarra, la flauta travesera, el violín o lo que sea. La verdad es que estuvieron bien, porque además las imágenes de fondo eran muy sugerentes. El único problema era el calor sofocante del Hall, ese enorme y oscuro recinto que alberga centenares de espectadores; hacía tanto calor que, al volver al Village y a pleno sol, nos parecía que hacía fresquito. Enseguida se nos pasó, porque bailamos con el hiphop local de Chacho Brodas que, aunque son de aquí, parecen talmente recién llegados de L.A. o del Bronx neoyorquino.

Como mis amigos, ya digo, están enterados de todo y no quieren perderse nada, corriendo que nos fuimos otra vez al Dome, donde no nos cautivó la oferta, y vuelta de nuevo al Hall. Salieron los ZX Spectrum Orchestra, y me quedé pasmada. Dos hombres de mediana edad, que se parecen demasiado al tío Vicente y al tío Ramón de mi juventud. Es decir: pelo cortado no a cepillo pero casi, pantalones como de oficinista de los de antes, camisa de un tejido parecido al tergal, de manga corta, y corbata. Uno de ellos, con barba bien recortadita y gafas de montura de mediados del siglo XX. El otro, réplica exacta de un conocido crítico televisivo de Barcelona, cuando era joven. Ingleses tenían que ser, claro. Como su nombre indica, hacen música con ordenadores prehistóricos y, curiosamente, suena bien. Me gustó mucho la puesta en escena, los gráficos (los más modernos de todos), el aspecto de los dos señores y sus parlamentos, que empezaron con la dedicatoria de una de las piezas “a mi algoritmo preferido”, según el de la barba, y siguió luego con una exaltación del orgullo gay.

En fin. A todo esto, llevaba ya 4 horas de Sónar, y los pies me dolían un montón. Me despedí de los colegas y me fui. Todavía era de día, y mientras buscaba mi moto entre las miles que había en las aceras, divisé por fin el gran cartel de protesta de los vecinos, que indefectiblemente cuelga en la parte posterior de un edificio colindante con el Macba, y que reza: “Sónar, no aquí, not here, pas ici, hier nicht”. Los vecinos tendrán sus razones, claro que sí, y año tras año cuelgan la misma pancarta. Lo que no es lo mismo es la colada de la vecina del tercero. Por eso la inmortalizo cada año con una foto.

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Hoy acaba el curso escolar en muchos centros de enseñanza primaria y secundaria. Hace unos días, en una reunión con una tutora, me decía ella que ya no podía más, que el curso bregando con adolescentes de 15 años la había agotado más que nunca, y que todo el claustro necesitaba las vacaciones como agua de Mayo. La verdad es que me pareció muy cansada.

Siempre he pensado que los profesionales que tratan con niños y adolescentes, y con sus progenitores, tienen mucho mérito. Entre ellos, pienso especialmente en médicos y maestros. Según las estadísticas, un alto porcentaje de los mismos sufren estrés crónico. También muestran que el grado de conflictividad en las aulas es cada vez mayor. Dicen que los niños, y los no tan niños, son más irrespetuosos que antes, más indisciplinados y más agresivos. Seguramente debe ser verdad, pero me llamó mucho la atención ver en TV3 la otra tarde, el día anterior a la reunión con la tutora, la película “Rebelión en las aulas”, protagonizada por Sidney Poitier. En ella, el profesor Mr. Tackeray se enfrenta a una clase de rebeldes que le hacen la vida imposible, hasta que con su buen hacer se los mete en el bolsillo. La película es de 1967 (y aquel mismo año Poitier protagonizó otros dos buenos largometrajes, “En el calor de la noche” y “Adivina quién viene a cenar esta noche”). Me sorprendió porque, cambiando los tupés y crepados de los alumnos y alumnas, su indumentaria, y ajustando un pelín el guión, la peli era rabiosamente actual. ¡Y tiene 40 años!

Es verdad que, a finales de curso, alumnos y maestros están hartos los unos de los otros. Yo también, en mi etapa de estudiante, no veía el momento de que llegaran las vacaciones y de perder de vista a los profesores. Pues bien, hace poco me reencontré con uno de ellos, profesor de latín, literatura y filosofía, que había sido tutor de nuestro curso, y a quien no veía desde hacía 30 años. La alegría fue inmensa porque, aunque era un profesor duro, le recordaba con mucho cariño. Ahora está felizmente jubilado y se dedica a estudiar medicina china y natural.

En el último día de actividad escolar, pues, recomiendo a todos los docentes que se alquilen la película mencionada, y que piensen que con un poco de suerte un día u otro les llegará la jubilación, durante la cual podrán sin duda dedicar sus esfuerzos a otras tareas. A los alumnos, sin embargo, creo que no los olvidarán.

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Está muy claro que actualmente los descubrimientos científicos salen a la luz simultáneamente en todo el mundo gracias a su publicación en la red. El estudio del Instituto Karolinska de Estocolmo aporta nuevos datos a unas áreas de investigación, la neurobiología y la psicobiología, que en los últimos años ha dado pasos de gigante gracias a la técnica de resonancia magnética por imagen. En un seminario realizado en el Cosmocaixa de Barcelona en octubre de 2006, cuyo título era “La química de las emociones”, ya se apuntaron cuestiones muy interesantes en este terreno.

El seminario trató temas como la lateralización de las emociones, la comunicación emocional, la química del amor o el estudio de cómo hombres y mujeres sienten y expresan las emociones de manera diferente, todas ellas analizadas desde el punto de vista científico y no social, y después de mostrar cómo funciona el cerebro fisiológicamente, es decir, cómo reacciona a los estímulos. Después del mes largo de sesiones, me di cuenta de hasta qué punto, por ignorancia u otras motivaciones, se pueden manipular hechos científicamente comprobados.

¿Qué tiene de malo comprobar, con experimentos muy rigurosos, que los cerebros de hombres homosexuales se parecen a los de mujeres heterosexuales, y los de mujeres homosexuales a los de hombres heterosexuales? Que el cerebro reacciona física y químicamente a diferentes tipos de estímulos es algo que se sabe desde hace años. Lo que pasa es que ahora estas reacciones se pueden medir cada vez con más precisión, gracias a las nuevas técnicas que registran la actividad neuronal. Y me parece de una lógica aplastante el descubrimiento de que una mujer y un hombre a quien le gustan los hombres reaccionen con una aceleración del pulso sanguíneo, por ejemplo, ante la visión de un bello ejemplar masculino. Es especialmente interesante el apartado del estudio dedicado a medir (por las reacciones físicas y químicas desatadas por el cerebro) el impulso de ataque o huída. Un macho, o una mujer homosexual, serán siempre más proclives a plantar cara al enemigo que una mujer o un hombre homosexual, que tenderán a huir porque su desventaja física (por regla general) les impondrá conservar lo que tienen, no enfrentarse e intentar escapar del atacante. ¿No les parece lógico?

No entiendo, entonces, los ataques y el afán de algunos, que pretenden denostar estudios como éste, avalado por una de las más prestigiosas universidades del mundo. Tengamos en cuenta, por ejemplo, que un comité del Instituto Karolinska es el encargado de designar el Premio Nobel de Medicina. Que gays y mujeres por un lado, y hombres y lesbianas, por otro, presenten similitudes cerebrales, no es ni bueno ni malo: es un hecho. Dejémonos de teorías, pues, a la hora de valorarlo. Sólo alguien con oscuras intenciones podría manipularlo, ya sea para demonizar o ensalzar a los homosexuales. No tiene sentido.

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Menos mal que no creo en Dios. Porque su representante en la tierra es el Papa de Roma. Y el representante del Todopoderoso en los cielos ha recibido, muy ufano, al todopoderoso de verdad, el que gobierna en Estados Unidos. Benedicto XVI no sólo ha recibido a George Bush, sino que, para honorarle mejor, ha prescindido del estricto protocolo que rige las audiencias pontificias. Allá que se les veía paseando por los jardines vaticanos, muy contentos los dos. Sólo faltaba que se dieran la manita. Fue de un tris, según me cuentan mis fuentes. El recreo se prolongó una hora, cosa rarísima porque el Papa, como está siempre tan ocupado, no suele recibir a nadie durante más de media hora. Pero ya sabemos todos que, en las citas interesantes, el tiempo vuela, no se da uno cuenta y ya tienes que estar en casa.

Yo, que no soy nada diplomática, soy la primera en reconocer las virtudes de este noble arte. Saber guardar las formas, adular incluso al contrincante para obtener algún beneficio, no me parece mal siempre y cuando no se caiga en el peloteo sin más. Y no sé si lo de Benedicto XVI y George Bush es peloteo mutuo o la cosa va más allá. Porque vamos, que me digan a mí no ya si el Papa debe recibir o no al ínclito George W., sino si debe hacerlo de esta manera tan descarada y proclamando a los cuatro vientos el respeto mutuo que se tienen. Los gestos hablan por sí solos. Se ve que están hechos el uno para el otro. Repitámoslo: uno es el ejecutor (que no artífice, porque su mente no da para tanto: ahí se ganaron el sueldo sus delfines asesores) de una guerra cruel, injusta e ilegal, que está costando miles y miles de muertes inútiles en Irak, y el otro ejerce de jefe de la iglesia católica, apostólica y romana, cuyos principios, a priori, deben ser el amor al prójimo, la piedad, la bondad y la modestia. El amor entre Benedicto y George es un amor “fou” que debe de herir a los profundamente cristianos de verdad. O, simplemente, a la gente buena en general.

Ándate con cuidado, “Bene”, que a tu amigo Georgie cualquier día de estos le juzgan por “crímenes contra la humanidad” y, entonces, ¿dónde vas a esconder la fotito?