El grito en el suelo

Whitney Houston naufragó
cansada de dar la nota
como otra muñeca rota
con calambres en la voz.
En la baraja del pop
desde ayer falta otra sota,
moreno cuerpo de jota
que nos deja más viudos.
Queda el Serrat que no es mudo
y el juglar de Minnesota.

Contra el euro y por el dracma
brama la noche de Atenas,
entre el espanto y la trena
arde la plaza Sintagma.
Lacrimógena la pasma
tira bombas en cadena,
la basca se desmelena
contra el ogro financiero
que, el 14 de febrero,
San Cobardín envenena.
La reforma laboral
deja en bragas al currante
como hizo con sus votantes
el Rajoy electoral.
Los mamporreros del GAL,
falange y narcos mediante,
jartos de tanto talante
se vengan a gürteladas
con otra pinochetada
del cuesta abajo firmante.

22 comentarios

Compartir:

Costa y Camps son inocentes,
Baltasar un delincuente
peligroso,
la prensa internacional
crucifica al tribunal
por alevoso.

¿Respeto por el Supremo?
Me cuesta mientras blasfemo
contra el trepa,
si la letra de la ley
sanciona que el tuerto es rey
¡Viva la Pepa!

El juez estrella estrellado
por haberse destacado
en un oficio
de togados obedientes
que nunca sacan los dientes
contra el vicio.

El narco y el terrorista,
el Pinochet y el perista
de los GAL
brindan con champán francés
celebrando que el buen juez
acabe mal.

Los huesos de las cunetas,
¿quién carajo los respeta
y los rescata?
Garzón hizo lo que pudo
por deshacer ese nudo
en la corbata.

Inmundo mundo al revés,
los que juzgan con los pies
dictan sentencia,
encadenando a Garzón
amordazan la razón
y la conciencia.
Qué vergüenza señorías
si triunfa la sangre fría
en este punto
de la historia interminable
que no confunde culpable
con presunto.

Ganan porque fracasamos,
cabalgan porque dejamos
de ladrar,
el tiempo pondrá en su sitio
un auto falto de litio
y bipolar.

Tanta saña contra él
acabó trucando el fiel
de la balanza,
me rasco porque me pican
las togas que santifican
la venganza.
Baltasar es el rey bruno
que se creyó blanco y uno
de los nuestros,
abomino de este fallo
tan mezquino, tan malayo
y tan siniestro.

El chileno, el argentino
braman contra el desatino
judicial,
los huérfanos de la guerra
reviven un cuerpo a tierra
criminal.

Que se tiente Rubalcaba
la ropa porque las habas
del congreso
mal contadas se repiten
si Carme y Garzón compiten
por un beso.

El vals de los magistrados
nos mostró esta vez su lado
más oscuro,
son coleguitas ¡Qué tropa!
los que le llenan la copa
de cianuro.

La condena promulgada
se parece a la quijada
de Caín,
para acabar de joder
ahora tendrán que absolver
a Urdangarín.

A bailar el tico tico
sin las Jennifer, los Kikos
y las Juanis,
me voy, doblando la apuesta
de mi primo con la orquesta
del Titanic

23 comentarios

Compartir:

Cuatro sonetos

1.
Tan lejos y tan cerca de La Habana,
con mis botas tejanas cuerpo a tierra,
con Juanes y Juan Luis en son de guerra
y un colibrí exiliado en la ventana.

Con mi musa castiza afrocubana,
tan mestiza, tan lúbrica y gamberra,
para mi corazón, diente de sierra,
trasquilado de tanto andar por lana.

Castrista fui, ya no sé lo que soy
pero mi canto sigue en cuarentena
por no adornar la ceja de Rajoy.

Como no sé bailar en las verbenas,
sin hacerme ilusiones, hoy por hoy,
afónica y tenaz va mi alma en pena.

2.
Aquí olvida cadenas el Caribe,
Florida y el rencor se dan la mano,
prófugos del invierno hacen verano
la mulata, el chicano, el gringo, el pibe.

Acude aquí también quien esto escribe
a provocar a tirios y troyanos,
al nuevo rico impúdico y pagano
y al homeless que al infierno sobrevive.

La doctrina del culto al cuerpo arrasa
las playas y los cayos consagrados
a Satán y su novia Satanasa.

Sin ser maciza o joven no hay pecado
que puedas redimir en esta casa
a menos que lo abones al contado.

3.
Desde esta babilonia tan confusa,
tan latina con sello ultramarino,
dejadme blasfemar contra el destino
de un padrino que halaga pero abusa.

No es el momento de hilvanar excusas
contra las turbulencias del camino,
en cuanto a mí, deserto y abomino
del misil de Aladino made in USA.

Los Angeles, Miami, Nueva York,
Dulcineas espanglish de Cervantes,
Fidel, Bolívar, Juárez, San Martín.

Borgianos desencantos Maldoror,
Lezama al por menor, Cabrera Infante,
Abeles de la estirpe de Caín.

4.
Me está esperando el Nano y los ensayos
del Titanic, anfibio desafío,
manual de instrucciones contra el frío
del xarnego, el calé, el sudaca, el payo.

Me subleva callar pero me callo
por no ponerle puertas al vacío
saturnal del jarabe tapatío
que rara vez perdona cuando fallo.

La Piquer, en Manhattan (Viva España)
blindaba su baúl con siete llaves
en clave de Manuela Malasaña.

Que todo el cielo en un infierno cabe,
lo sabe quien resbala en la cucaña
donde Azaña quemó su última nave.

6 comentarios

Compartir: