El grito en el suelo

1.
Traspaso de poderes versallesco,
dueto proporcional a tal derrota,
dándolo todo por no dar la nota
se inclina el capuleto ante el montesco.

Las urnas se vengaron con un cuesco
brutal del informal cuerpo de jota,
que, azuzando el azul de la gaviota,
palmó cual cejijunto juglaresco.

Lo menos malo fue que Izquierda Unida tan frugal, tan inerme y malherida
recuperara votos descarriados.

Lo peor que el futuro es un despojo
condenado a pastar en el rastrojo
de un presente rehén de los mercados.

2.
Se indigestan las testas coronadas
por un Gotha anacrónico y marchito,
flor de lis deshojada, pan bendito
que se traga la gente anestesiada.

Repúblicas vestales mancilladas
por curas, generales, señoritos,
mamporreros venales, los mismitos
que oscuran mis futuras madrugadas.

Las infantas se casan con cualquiera
que juegue al balonmano con maneras
de duque y braguetazo de postín.

No hay que ser Holmes, Poirot ni Mortadelo
para seguir el rastro del buñuelo
de viento, qué talento Urdangarin.

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Vivito y coleando en la batalla,
con un terceto viudo en la maleta,
nunca tuvo respeto a las medallas,
y, para colmo, hermano de Violeta.

Con su melena blanca vanidosa,
de sabio, de patán, de anacoreta,
puso nombre a las curvas peligrosas,
y, para colmo, hermano de Violeta.

Siendo Quijote escribe made in Sancho
que se alimenta con pezón de teta,
su planeta es pequeño, como un rancho,
y, para colmo, hermano de Violeta.

Por más tarde que llegue bienvenido
sea el premio que adorna su bragueta,
su escopeta silencia el triste ruido,
y, para colmo, hermano de Violeta.

Deslumbre austral del coño sur, estrecho
vis à vis para solos de trompeta
que dejan certidumbres en barbecho,
y, para colmo, hermano de Violeta.

Valparaíso en vena, paquebotes
que atracan en un muelle sin recetas,
sin derecho de piso y con escote,
y, para colmo, hermano de Violeta.

Dicen los rojos: uno de los nuestros.
Y los momios celebran ¡vaya jeta!
a Nicanor, esdrújulo ambidiestro,
y, para colmo, hermano de Violeta.

En casa de Huidobro y de Neruda
no es fácil ejercer de antipoeta,
la izquierda y la derecha son ceñudas,
y, para colmo, hermano de Violeta.

Ni Pinochet ni Allende le apuntaron
con su guirnalda, con su metralleta,
en tiempos tan oscuros cantó claro,
y, para colmo, hermano de Violeta.
Bolaño, Edwards, Gabriela, Rojas, Lihn,
como no usa no cambia de chaqueta,
el principio es un ripio contra el fin,
y, para colmo, hermano de Violeta.

Faldas del Aconcagua, Santiago,
Rancagua, Puerto Montt, Joaquín Murrieta,
carcoma del idioma ¡qué buen trago!
y, para colmo, hermano de Violeta.

Cantó a pelo su cueca, sin guitarra,
su lira, si pecó, fue por discreta,
dulce uva Nicanor, hoja de parra,
y, para colmo, hermano de Violeta.

Bendito Chile tan culo del mundo,
tan cobre, tan salitre, tan esteta,
tan dandy, tan mapuche, tan profundo,
y, para colmo, hermano de Violeta.

Tan bebé, tan anciano, enfant terrible,
tan toque de diana sin retreta,
tan realista que exige lo imposible,
y, para colmo, hermano de Violeta.

Savoir faire que no rima con la aurora
a la hora de vestirse de etiqueta,
peras del olmo, tretas y demoras,
y, para colmo, hermano de Violeta.

Más joven que sus novias veinteañeras,
pendejo avant la lettre, viejo probeta,
con sus noventa y siete primaveras,
y, para colmo, hermano de Violeta.

Su Cervantes tan lujo mal herido
lucha como el orujo en las macetas,
como el sobrante, pucha, del olvido,
y, para colmo, hermano de Violeta.

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Aunque dicen que segundas
partes nunca fueron buenas
cuando corren por las venas
emociones iracundas
sugerimos que no cunda
el pánico en la afición;
traemos un corazón
afinado con la gente
que canta a contracorriente
del mercado su canción.

Compartir con Joan Manuel
risas, copas y escenario
fue cruzar a un dinosaurio
con un tigre de papel.
Yo pensaba: ¿Y cómo es él?
hasta que anidó en mi nido
gritando muera el olvido,
cabrón, basta de sonetos,
repitamos el dueto
con pecado concebido.

Golpe a golpe, verso a verso,
las candilejas nos llaman,
mi atroz y su buena fama,
desertoras del Imserso,
dan la cara y su reverso.
Que no se amansen las fieras
si, antes de que en primavera,
muera el último suspiro,
dos pajarracos de un tiro
vuelven a la carretera.

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Elecciones generales,
veinte de noviembre impío,
atizan la ola de frío
Botines y cardenales.
Aguirres y Cospedales
gozan con el extravío
del voto del desvarío.
Los magnates hacen cola
y, mientras compran el Hola,
reclaman: ¿Qué hay de lo mío?
Yo que ni vengo ni voy
de Ambiciones a Cantora,
sé de sobra que esta hora
malhechora es de Rajoy.
Habrá que ver, desde hoy,
si la mancha de la mora
se quita con otra mora
menos roja y compartida.
No vacunan contra el sida
los rosarios de la aurora.
Por fin saldrá del armario
el programa campeón,
abróchense el cinturón
que soplan vientos corsarios.
Con aromas funerarios
se aligera la nación
de la carne de cañón
y al carnero degollado
que lo coja confesado
la nueva ley del Talión.

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1.
Nietos de Pablo Iglesias y de Franco,
vale decir Mariano y Rubalcaba,
descartando veneno y mala baba
debatieron ayer con guante blanco.

A Zapatero le han puesto un estanco
sabiendo que contadas van las habas,
Rajoy heredará las papas bravas
del inspector de nubes de Polanco.

En México lo he visto con mis cuates
de Chiapas, de Toluca, de Tlaxcala,
veredicto final: ¡qué disparate!

Lo hubiera preferido por las malas,
¿de qué nos sirve el verbo sin debate
con flecos de chalecos antibalas?

2.
En Guatemala los guatepeores
ganan las erecciones generales,
en Managua los nicas redentores
barren perjúmenes y Cardenales.

Qué vergüenza tildar de desertores
a Gioconda y a Sergio, germinales
sandinistas de antiguos resplandores
que mellan con sonetos los puñales.

Seguridad, salud, educación,
pero los zetas cantan su canción
y el divorcio a Colom le sale rana.

Por no hablar de Daniel y su consorte,
miss Rosario Murillo con su corte
de antiabortistas, contras y sotanas.

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1. Muertitos
El narcoestado azteca contamina
como un cafarnaún bien engrasado,
celebra, calaveras y catrinas,
cada uno de noviembre a sus finados.
Enjabelga burdeles y cantinas,
engringa catafalcos desnortados,
y, se levanta, sobre las ruinas,
otro Tenochtitlán endomingado.
La muerte vive aquí, como si nada
ni nadie, entre el impune desatino,
quisiera ensangrentar la madrugada.
Porque el gobierno es ágrafo y mezquino,
porque la almohada está soliviantada,
porque el fuego es un luego sin destino.

2. Corralitos
Cada telediario, en estos días
de ajustes, bancarrotas y miseria,
es el tren de la bruja de la feria
y el miedo al corralito ¡qué agonía!
¡Milagro! Sigo vivo todavía
y, si la plusvalía rompe arterias,
mejor quemar las naves de la histeria
que emborracharse de melancolía.
Si en Babilonia, Grecia, Marte, Francia,
los principios no sirven ni de adorno
bienvenido el cinismo y la ignorancia.
A la hora del Titanic y el soborno
la integridad no tiene más sustancia
que el argumento de una peli porno.

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Desnudo como un fraile con sombrero,
ni beato ni pagano,
tan judío, tan sabio, tan ligero,
tan Lorca y tan gitano.

No tiene club de fans ni feligreses,
cómplices sí, qué orgullo
comprobar que después de los despueses
consuela un verso suyo.

Sus odas hierven en las madrugadas
sin cielo ni entusiasmo,
sus flores para Hitler son granadas
cargadas de sarcasmo.

Su libro del anhelo contamina
tarantos y bemoles,
sus salmos huelen más a adrenalina
que muchos rock and rolles.

En Montreal ignoran que los trenes
rezuman carbonilla,
huye la inspiración y cuando viene
me pongo de rodillas.

Comparto los amores de mi primo
por los cuartos oscuros,
ahora que ya tengo otro racimo
de rimas sin futuro.

Sus baladas que curan cuando matan
me quitan el bombín,
los indignados después de Manhattan
tomaremos Berlín.

Jamás el premio príncipe de Asturias
resultó tan honrado
más cerca del ruido y de la furia
que del hipermercado.

En estas ceremonias de hojalata
da más de lo que cobra,
qué bien le sienta el traje y la corbata,
las medallas le sobran.

Canoso trovador, quién dijo miedo,
su duda es mi pasión,
las palabras de Cohen en Oviedo
son más que una canción.

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(Cántese con la rancia y madrileña melodía)

Como un juglar en horas de oficina
que administra una mina de alcanfor
esquivo el desamor y la ruina
por las cantinas de New York.

Hierve la hoguera de las vanidades,
Park Avenue es un ático del Bronx
y un laberinto de las soledades
el Chelsea Hotel antes sweet home.

Escalera de incendios clandestina,
Empire State huérfano de King Kong,
no cierra nunca el antro de la esquina,
ni la rutina de NewYork.

Murió de sida el sueño americano,
el deep South puritano lo enterró,
Obama en zona cero es un marciano,
un Zapatero de New York.

Puente de Brooklyn, corazón en celo,
Clark Kent no es Jesucristo redentor,
ni Superman un flan y un crecepelo,
ni Madonna mi fan, oiga doctor.

Okupan Wall Street los indignados
inspirados por la Puerta del Sol,
la chupa de la fama es un pecado
y un crucigrama Nueva York.
Un enjambre de taxis amarillos
con De Niro al volante y el sudor
abjura del sopor y del ladrillo
como un pardillo en Nueva York.

Cuando se pone el sol se abre la veda,
Gadafi era un profeta precursor
del aviador suicida de Al Qaeda
que hurga en la herida de New York.

Jota Efe Ka parece Fiumicino,
Corleone y Soprano un culebrón
de Coppola, Scorsese y Al Pacino,
del barrio chino de New York.

Sobran gusanos en la gran manzana
para rizar un rizo embaucador,
los príncipes azules salen ranas
en el mestizo Nueva York.

Prófugo del infarto y del perico
por suerte un pico siempre me asustó,
qué raro que me llame Federico,
dijo un poeta en Nueva York.

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1.
Parece que otra ingrata recesión
más pirata y feroz que la de antes
amenaza llevarse por delante
las rentas de la diosa Sinrazón.

Europa es un mercado y un borrón,
un fado sin pasión ni Rocinante,
¿el vicio de mi oficio? dar el cante,
como un Dante andrajoso de salón.

Vendrá el Apocalipsis cuando toque,
mientras tanto y, perdonen que me enroque,
dos y dos casi nunca suman cuatro.

Al olvido pasó Carod Rovira
y Anguita y Camps y más de cien mentiras
hoy pasan de las musas al teatro.

2.
Con mi bombín desfacedor de entuertos
en Nueva York debuto esta semana,
a la vejez viruelas y aduanas,
candilejas, neones, aeropuertos.

Oxidado el pasado sigue abierto
un porvenir de orín en las persianas,
antes de que se cierren las ventanas
que los muertos entierren a sus muertos.

Por mucho que los tenga confesados,
piadoso como fui, de higos a brevas,
no me duelen disfraces ni pecados.

Por tísica que esté la luna nueva,
como dijo un poeta desahuciado:
conmigo vais, mi corazón os lleva.

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Uno que estuvo contra la OTAN
y, sin embargo, naufraga en Rota
malgré las bases americanas,
patidifuso se queda cuando
ve que el gobierno, para ir tirando,
rectificando nos sale rana.

Más destructores en la bahía,
Cádiz celebra por bulerías
los mil quinientos curros precarios.
Andan rimando las chirigotas
con la duquesa cuerpo de jota
recién casada con funcionario.

La primavera mora no espera
ni más caudillos ni otras banderas
ni la paciencia del santo Job.
Nadie cambió tanto nuestras vidas,
ni el quince eme ni el punk ni el sida
para milagros nuestro Steve Jobs.

La incertidumbre es más de lo mismo,
equilibristas contra el abismo
que nos espera al doblar la esquina.
¿A quién seduce el gen de Rajoy?
con Rubalcaba mal que bien voy
ahorrando baba y bilirrubina.

Pero acojona un huevo Salgado
jurando que lo peor ha pasado
cuando amenaza con empeorar
ya nadie canta línea en el bingo
cagando hostias cada domingo
saco mis versos a pasear.

El euro vive en un maleficio
helena dosis del precipicio
sin Partenón ni Aquiles ni speed,
¿quién comprará deuda soberana
con los ajustes de la tirana
Venus germana de Sarkozy?
Parece en Francia que el ex marido
de Ségolène lidera un partido
sobre el cadáver del Strauss Kahn
que derrapó con una mucama
especialista en hacer la cama
de los magnates allons enfants.

Juego con nadie en el mismo equipo
¿por qué será, mamá, que los tipos
interesantes cotizan nada?
Ando flotando como un idiota
que pierde en bolsa dando la nota
y se derrota de madrugada.

Este calor de otoño no es sano,
luna de invierno contra el verano
¿a dónde fueron las estaciones?
Qué raro ver más de cien mentiras
por rockanroles, mambos, guajiras,
como si fueran otras canciones.

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