Probablemente el bueno de John escribiera esas palabras antes de ver lo que ocurrió en El Reyno de Navarra los instantes previos al partido entre Osasuna y Real Madrid. En las gradas, un grupo de energúmenos no soportaba la idea de que un padre y sus hijos lucieran una bandera del Madrid y decidieron imponer su ley. El conjunto de descerebrados, tras insultarles desde la distancia, se acercó para arrancarles entre tirones y más insultos la dichosa bandera con el escudo merengue. “Esto, aquí no”, les gritaron.

Por suerte, hay dos cosas que celebrar: una, que el asunto no pasó a mayores, gracias a que poco después sé presentó la Policía; y dos, que esta gente no representan a la afición del Osasuna.

Tampoco representa a la del Sporting de Gijón su entrenador, Javier Clemente, quien amenazó a un periodista de Onda Cero con contarle a su hijo la opinión que tiene sobre su padre: “que es más tonto que un saco de piedras y un sinvergüenza”.

Ambos ejemplos, con sus diferencias, son las malas noticias del fin de semana, y los dos comparten el estilo matón de quien busca pelea constantemente. Ese es Clemente, que en los últimos años lo único que ha logrado es la antipatía de muchos con sus malas formas y cuyo estilo están imitando otros muchos (Mourinho, sin ir más lejos). Y esos son los ultras, a los que si les abres la puerta, te ponen el pie para que no la cierres.

Tiene razón Carlin, con la que está cayendo, sólo nos faltaba que el deporte se llenase también de malas noticias con estos primos de riesgo del fútbol.

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Pero aquí hay un culpable, un culpable supremo, ya que quien tiene todo el poder -entregado a él por Florentino Pérez, incompresiblemente desaparecido, por cierto- en el Real Madrid es ahora mismo Mourinho.

El Madrid, que ha jugado espléndidamente hasta hace poco más de un mes, ha sufrido de pronto un bajón físico y de juego brutal, como se pudo ver contra el Rayo (que le dio un baño en toda regla), el Betis o la primera parte del Málaga en el Bernabéu. Y de eso no se puede culpar al árbitro, de eso se culpa al preparador físico Rui Faria -expulsado ayer por cuarta vez en la Liga- y al entrenador.

Un Real Madrid que tiene que ganar la Liga y quiere ganarla no sale con el famoso ‘trivote’ -Lass, Khedira y Xabi Alonso en el centro del campo- contra un Villarreal medio moribundo, con su tercer técnico ya en una temporada. Y de ese trivote, de esa apuesta por el juego más ramplón contra el cuarto por la cola de la clasificación tampoco tiene culpa el árbitro.

Como tampoco tiene la culpa el colegiado de que Casillas se haya comido un gol y medio -el de Cazorla es por su palo pero es un golazo- contra Málaga y Villarreal que tenía que haber parado, y aquí nadie estaría hablando de conspiraciones ni del árbitro de ayer y sí de fútbol.

Misma posición en el campo. Misma entrada a destiempo. Y mismo resultado.  Marcos Senna tomó el testigo de Cazorla.  Y el Madrid explosionó. Y la Liga revivió.

Nadie en el Real Madrid podía pensar el viernes pasado, tras conocer la perita que le había tocado en la Champions, que dos faltas directas en un margen de cuatro días iban a provocar tal combustión.

Dos errores en defensa de los que Mourinho no consiente han puesto patas arriba la dictadura que habían instalado en el liderato de la Liga. Dos errores de los que, al final de un partido y cerca del área, pueden provocar un cambio de resultado inesperado, sin margen de reacción.

El domingo el golazo de Cazorla en el 91 supuso el primer tropiezo blanco después de diez victorias seguidas. Una caída de rodillas en una carrera inmaculada. No debía tener mucha más consecuencia. No era un empate que supusiera un cambio en el discurso del “imposible” de Guardiola. Pero un run run se instaló en Chamartín.

El Barça, centrado en volver a su mejor juego y con Messi batiendo récords y más récords,  redujo el martes una distancia que parecía insalvable a seis puntos. Quedaba conocer la reacción del Real Madrid al primer atisbo de presión y ante un Villarreal acuciado y estrenando su tercer entrenador.  Y la reacción fue atómica.

El estado de nerviosismo instalado en la plantilla se vivió desde los primeros minutos. Mourinho optó por un trivote extraño en el centro del campo con Xabi Alonso, Khedira y Lass. El portugués intentó dar oxigeno al tolosarra pero el plan se le torció con la primera amarilla de Diarra. Lotina, mientras, compuso un esquema compacto, esperando al Madrid y aprovechando las ocasiones originadas entre Senna, Cani y Nilmar.

A medida que pasaban los minutos el partido estaba más de cara para los intereses de los amarillos. Y Mourinho seguía tomando decisiones que solo alimentaban el sentimiento de desconcierto en los suyos. Callejón duró en el campo lo que un caramelo a la puerta de un colegio. Pero lejos de apostar por Higuaín o Kaká para ir a por la victoria, respescó a Altintop.

Pero en medio del barullo surgió otra genialidad de Özil y Cristiano para aclarar el panorama blanco. Un espejismo. Porque Altintop derribó a Bruno a escasos metros del área en el 83. Otra vez en las mismas. Marcos Senna se preparó para lanzar una falta que era la única tabla de salvación para el Villarreal. Y coló el balón a la izquierda de Casillas ante una barrera muy mal colocada. A partir de ahí, el desquicie total.

El protagonismo dejó de ser del balón. Paradas Romero lo asumió, empujado por el cortocircuito en el banquillo madridista. Los blancos, nuevamente ante una situación adversa, prefirieron poner el dedo en el colegiado. Las quejas, protestas y mofas sirvieron de excusa para que el árbitro rematara un partido nefasto. Pero para todo el mundo. Porque si el Real Madrid acabó con cinco expulsados y tres amonestados, el Villarreal vio otras cinco amarillas. Sin contar los dos agarrones de Arbeloa dentro del área.

No es de recibo que el fútbol español tenga que presenciar un recital de silbato como el de Paradas Romero. Que, para intentar que no se le escapara el partido de las manos, decretó expulsiones por recibir aplausos (como el caso de Özil) o quejas por sus decisiones desde el banquillo.

Pero tampoco lo es que una institución como el Real Madrid vuelva a ponerse la careta de víctima en cuanto le vienen mal dadas e imponga la ley del silencio como pataleta. Al único que le perjudica el paroxismo de anoche es al propio equipo. Para empezar, para el próximo partido contra la Real Sociedad pierde a Özil, Ramos, Pepe, Lass y Mourinho.  Y el calendario se le puede inclinar demasiado para proteger los seis puntos que le distancian ahora del Barcelona.  Reyno de Navarra, San Mamés, Vicente Calderón y Camp Nou. Un póker de estadios que visitar. Todo un mundo. Y muchos puntos que pelear. Nunca dos faltas hicieron tanto daño.

Cito a los tres perdedores más famosos y reconocidos de la historia de los Mundiales, tres selecciones que hicieron bella la derrota, que forjaron su memoria en el dolor, pero a los que el paso del tiempo acabó otorgando el mejor de los títulos: la victoria sobre el olvido.

Inolvidable es la selección húngara que perdió la final del Mundial de 1954. Fue un equipo que alcanzó la excelencia. Puskas, Czibor, Kocsis, Bozsik, Hidegkuti… Jugadores que reiventaron el fútbol con el llamado “cuadrado mágico”, ese 4-2-4 que desarmaba a los rivales, y cuyo juego veloz y exquisito embelesaba al espectador. La mala suerte, los postes y el carácter de una Alemania tocada por una varita mágica arrebataron a Hungría el título una tarde aciaga en Berna. Y aunque ahora el trofeo de 1954 acumule polvo en la sede de la federación alemana, la admiración, el recuerdo y la gloria pertenecen a los húngaros.

Casi veinte años después, en un país sin apenas tradición futbolística hasta entonces, surgió otro puñado de jugadores que revolucionaron el fútbol. La Naranja Mecánica, el fútbol total, la Holanda de Cruyff, Neeskens, Rep, Krol. Unos visionarios que transformaron el concepto del juego con una incensante permuta de posiciones, donde todos jugaban de todo y que vencían por aplastamiento. Perdieron dos finales del Mundial ante los respectivos anfitriones —Alemania y Argentina—, pero pudieron haberlas ganado: así es la vida.

El Brasil del Mundial del 82 practicó un fútbol exquisito, basado en el toque y la técnica. Otro grupo de jugadores excelsos dirigidos por Sócrates, el gran demócrata.  Agrupados en torno a los principios inquebrantables del jogo bonito, los Zico, Falcao, Toninho Cerezo, Junior o Eder creaban jugadas de una manera ingeniosa, atrevida y fluida. Deslumbraron incluso el día que perdieron ante una competitiva Italia en un partido memorable que nunca merecieron perder.

Público tiene mucho en común con estos tres equipazos: también vencerá al olvido.

Y todo ello —siguiendo con el símil futbolístico— jugando con siete jugadores mientras el resto jugaba con once.

La derrota nunca fue tan inmerecida.

Yo, al igual que Enric González, prefiero la victoria de los vencidos a la soberbia de los vencedores.

Es hasta cierto punto comprensible que el madridismo rechace la posibilidad de ver a su eterno rival —si es que gana al Athletic— levantando un trofeo en su casa. Pero en modo alguno es aceptable: el Barça ya ha ganado Copas en el Bernabéu y, sobre todo, se trata de la final de todo el fútbol español, de los equipos grandes y pequeños. Es, en definitiva, la final de todo un país.

Más allá de que esa negativa deja en mal lugar al club blanco y muestra todos sus miedos y debilidades con respecto al Barça, el Madrid debería mirar por encima del fútbol y ver la final como una oportunidad. Florentino Pérez no es un hincha más, está por encima de ellos y debería sacrificarse por el bien del país.

Porque la final de Copa se presenta como la perfecta metáfora de la España plural.  ¿Qué mejor forma de representar lo que España pretende ser, en términos de igualdad e integración, que dejar a vascos y catalanes disputarse la Copa del Rey de España en la capital del Estado, en el campo del club que más y mejor ha defendido el sentimiento de ser español?

Ya sé que política y deporte son como el agua y el aceite, pero es que la ocasión la pitan calva. Además, esta final estará politizada, ya lo verán. Es muy posible que las dos aficiones piten mientras suene el himno nacional. La caverna mediática saldrá del sopor en que parece haberse sumido desde que Rajoy ocupa La Moncloa y pondrá el grito en el cielo: “Si no les gusta España que no jueguen nuestra Copa” será la idea más socorrida esos días.

Y ahí radica la oportunidad para el Madrid: en medio de la tormenta, el Madrid ganaría en imagen —algo de lo que en los últimos tiempos no anda sobrado— al prestar un servicio al país y ayudar en el fortalecimiento de la cohesión nacional. Este país que tanto le dolía a Unamuno aprendería a aceptarse —y a convivir— un poco mejor si fuera el Bernabéu donde pitaran el himno nacional. Sería todo un símbolo.

Pero el Madrid sigue preso de su complejo y no va a dar su brazo a torcer. Ahora que se pide a los que más tienen que contribuyan más en la lucha contra la crisis, el Gobierno tiene la oportunidad perfecta para mostrar a los ciudadanos de una forma concreta y visible que a los ricos también se les puede hacer pasar por el aro: si yo fuera Rajoy decretaría el estado de emergencia y expropiaría por un día el Bernabéu declarándolo Estadio Nacional. ¿Una idea absurda? Pues sí, pero lo que nos íbamos a divertir.

Eso sí que sería la culminación de la España plural: el Athletic y el Barça disputándose la Copa de España en un estadio llamado “Nacional”.

En septiembre de 2010, la revista Don Balón coloca a José María del Nido entre las 50 personas más influyentes del fútbol español. Tras ocho años de mandato, el presidente del Sevilla, había conseguido situar al club hispalense en la cúspide del fútbol europeo con sus éxitos nacionales e internacionales. Nadie duda del Sevilla dentro de los terrenos de juego.

Por aquel entonces Del Nido se siente en la cúspide: dos UEFAS, dos Copas del Rey, una Supercopa de Europa y otra de España son más que suficiente para que el presidente del Sevilla cargue contra Real Madrid o Barcelona cuando le apetece fuera de los terrenos de juego. A finales de la década, lleva la voz cantante en la guerra de las televisiones. José María Del Nido quiere más para su Sevilla.

Un año y cuatro meses después la historia es muy distinta. En silencio y sin hacer demasiado ruido, el presidente intenta solucionar los problemas deportivos de su equipo mientras sale de un proceso legal que puede llevarle a la cárcel. A Del Nido le tiembla la mano muy rápido con los técnicos que elige (Marcelino era su hombre de confianza y no ha cumplido un año) y el Sevilla sólo está a seis puntos del descenso.

Después de tanto criticar y aparecer en los medios de comunicación, el presidente del club hispalense parece sufrir los males que durante décadas acompañaron a Real Madrid y Barcelona. Jesús Gil, Joan Gaspar o Lorenzo Sanz han estado demasiado presentes en las formas de Del Nido, que nunca se supo adaptar a los nuevos tiempos donde la elegancia culé es el modelo a imitar.

Primero fueron la fanfarronería y las críticas y ahora son los jugadores ahora los que crean problemas en el vestuario. Míchel llega al banquillo a expensas de otra generación de futbolistas que cumpla la transición deportiva necesaria que esté a la altura de su afición.

El domingo fue James quien voló sobre John Lucas, de los Chicago Bulls, para machacar el aro del United Center. Sin duda, uno de los mates de la temporada y victoria de los Heat frente a los Bulls.

En la madrugada del lunes al martes, Griffin decidió que no iba a quedarse atrás y, ante los Oklahoma City Thunder, ha protagonizado el que algunos consideran el mejor mate del año. Sobre esto no tiene dudas ni LeBron James, quien reconoció por Twitter que el mate del pívot de los Clippers era mejor que el suyo: “Guau, creo que el mío es el segundo ahora”. Griffin recibió el balón de Chris Paul y no lo dudó: saltó hacia la canasta pese a la oposición de Kendrick Perkins (el eterno enfadado) y machacó el aro.

Sin duda, uno de los mates del año. Pero, ¿y del siglo?

Como ya hicieron el año pasado, las jugadoras han elaborado un calendario artístico en el que posan desnudas para recaudar dinero y poder pagarse, por ejemplo, parte de sus cuotas anuales o los desplazamientos que tienen que realizar en sus propios coches para jugar los partidos fuera de casa. Esas cuotas incluyen, entre otras cosas, las fichas federativas y las equipaciones y ascienden a unos 250 euros anuales.

La crisis, cómo no, ha repercutido en que esa cuantía haya ascendido año a año y que el club haya tenido que suprimir el autobús en el que viajaban al resto de campos de la región.   Además, esto se une al mal endémico que azota a los deportes femeninos. Es decir, la escasa presencia de público en los partidos y la poquísima atención mediática que recaban. “El fútbol femenino está poco considerado y no se le da importancia”, se queja Patricia, una de las integrantes del Alquerias, que alza su voz asegurando que lo único que quieren “es poder practicar el deporte que tanto nos gusta”.

El almanaque, elaborado en el estudio-academia de fotografía f13 con la colaboración de la estilista Marta Cubedo, muestra fotografías de las jugadoras en blanco y negro y sin ningún tipo de accesorio.  Por ahora, las ventas van viento en popa y los calendarios se pueden adquirir a un precio de 10 euros a través del teléfono del club o del correo anagc8[arroba]gmail.com.

Las chicas cuentan con el total apoyo de sus familias y parejas porque “saben que lo hacemos por un buen motivo”, aunque se trata de una iniciativa que han tomado al margen del club.  Y mientras sigue recogiendo los frutos de su calendario, acuden día a día a entrenar con el objetivo de mantenerse en la Primera División Regional. Eso sí, sin descuidar sus profesiones y estudios, que compaginan con su sueño.

Ojalá fuera sólo eso. Mou tampoco parece tener gusto. Su planteamiento de equipo pequeño ante el Barça, su apuesta por un fútbol raquítico, simplón y oportunista, con seis jugadores en la cueva, le volvió a dejar en evidencia. A Mou no le gusta el fútbol de toque, de elaboración, el buen juego en definitiva. ¿Quieren pruebas? Pudo haber fichado a Silva en 2010 y no lo hizo. Y ayer ante el Barça apostó por Altintop o Coentrao antes que por Ozil, Sahin o Kaká. Sobran más argumentos.

Al técnico portugués también le falla el tacto. Casi todo lo que toca acaba corrompido. Mou cabalga a lomos de la polémica. Pierde los papeles cuando se enfrenta al Barcelona de Guardiola. Puede ganar más de veinte partidos consecutivos, puede estar callado durante semanas, pero llega el Barça y le entran picores por todo el cuerpo.

La rueda de prensa que ofreció el día anterior al partido fue un ejemplo claro: para defenderse de las críticas que preveía iba a provocar su planteamiento, se defendió con un discurso agresivo y victimista en el que daba por supuesto que le condenarían hiciera lo que hiciera.

Pero casi fue peor después del partido. No sólo evitó recriminar a Pepe —”jugó muy bien”, dijo del central reconvertido en medio centro—, sino que responsabilizó veladamente a sus jugadores del gol encajado a balón parado, cabezazo espléndido de Puyol a la salida de un córner. Y qué decir de su “sordera”. Decir que no escucha sólo sirve para crispar y dividir aún más a una afición que cada día parece más desconcertada, pero que también lleva en el pecado la penitencia: hace mucho tiempo que calla y ya sabemos que quien calla otorga.

Falta el olfato. Algo huele mal en el Real Madrid, pero ni su entrenador, ni los dirigentes parecen percibir ese mal olor. Mou se ha hecho el amo del club ante la pasividad de Florentino. El presidente le fichó para ganar al Barça y le otorgó plenos poderes. A cambio Mourinho sólo ofrece derrotas ante el directo rival, poco fútbol y mucha crispación, crispación que además es contagiosa: justificar la enésima necedad de Pepe como hizo Emilio Butragueño, o hacerse el sueco como hizo Mou, pone el prestigio del club contra las cuerdas. El “dedo” de Mourinho señala un camino lleno de espinas y Florentino lo sigue sin importarle el destino.

Mou no da con la tecla. Se estrella una y otra vez contra el mismo muro: contra el Barça no sale a ganar, sale a no perder. Y así lo normal es que termines perdiendo. Pero lo peor no es perder, sino la cara de Pepe que se te queda. Olvidan Mourinho, Pepe y los que le justifican que ante el mejor equipo del mundo se puede perder una y mil veces, pero lo que no se puede perder nunca es el decoro, la deportividad, esa grandeza de la que habla su himno. Todo eso se esfumó en el partido de Copa contra el Barça. Ya se encargó Pepe de hacerlo.

Ni guapo ni rico, pero gran jugador

Por CARLOS LIMÓN

Ocupar las páginas deportivas de los diarios era hasta ahora un derecho reservado para Real Madrid y Barcelona y para grandes y famosos jugadores como Cristiano Ronaldo o Leo Messi. Sin embargo, en las últimas semanas la estrella de un equipo rebosante de ilusión pero que sólo cuenta con 3.500 socios ha conseguido colarse en la foto al lado de los balones de oro.

Ahora en los bares de Miranda de Ebro, una pequeña localidad burgalesa, se habla más de la Copa del Rey que de la Liga, del C.D Mirandés más que del Barcelona y de su estrella Pablo Infante más que del Balón de Oro de Leo Messi. Infante también juega por la banda y como Messi y Cristiano suele marcar los goles decisivos de su equipo. No es guapo, ni rico, pero sí es un gran jugador tal y como demostró ante Villarreal y Racing de Santander en los dieciseisavos y los octavos de final de la competición.

Los dos históricos de Primera División acabaron desbordados por la velocidad y el talento de un extremo izquierdo que estuvo a punto de colgar las botas por una dolencia cardiaca en la temporada 2008-2009. Cuatro goles y una asistencia en cuatro partidos, un saldo que hubieran firmado el siete del Real Madrid y el diez del Barcelona.

Lejos de los flases y los anuncios, la fuerza del corazón rojillo y el trabajo del grupo han colocado a Miranda en el mapa futbolístico dentro de una competición reservada para los mayores. Un trabajo de grupo dirigido por Carlos Pouso, técnico del Miranda, que ante un Primera División sabe que es igual de importante cerrar filas que tirarse en tromba en busca del gol que obre el milagro.

Si la ida en Anduva contra el Racing fue un monólogo rojillo a cargo de Infante, la vuelta en el Sardinero estuvo llena de apuros y hubo que esperar a que el milagro llegase desde los once metros. Infante anotó el tanto de la tranquilidad y Miranda de Ebro volverá a soñar en los Cuartos de Final de la Copa del Rey.