“Éramos tan libertarios, casi revolucionarios,
ingenuos como valientes, barbilampiños sonrientes
lo mejor de cada casa, oveja negra que pasa
de seguir la tradición, balando a contracorriente
de la isla al continente, de la nueva canción.

Éramos buena gente, paletos e inteligentes,
barbudos estrafalarios, obreros, chicos de barrio,
vanguardia del proletario, progres universitarios,
soñando en una canción y viviendo la utopía
convencidos de que un día, vendría la Revolución.

Aprendiendo a compartir, la vida en una sonrisa,
el cielo en una caricia, el beso en un calentón.
Abriendo la noche de día, fuimos sembrando canciones
y en esta tierra baldía, floreció la poesía
y llenamos los estadios y en muchas fiestas de barrio
sonó nuestra melodía.

Tardes y noches de gloria, que cambiaron nuestra historia.
Y este país de catetos, fascistas de pelo en pecho,
curas y monjas serviles, grises y guardias civiles,
funcionarios con bigote y chusqueros con galón,
al servicio de una casta, que controlaban tu pasta
tu mente y tu corazón.

Patriotas de bandera, españoles de primera,
de la España verdadera, aquella tan noble y fiera
que a otra media asesinó, brazo en alto y cara al sol
leales al Movimiento, a la altura y al talento
del pequeño dictador, que fue Caudillo de España
por obra y gracia de Dios.

Toreando en plaza ajena, todo cambió de repente
los políticos al frente, de comparsa y trovador.
Se cambiaron las verdades:”tanto vendes tanto vales”.
Y llegó la transición: la democracia es la pera.
Cantautor a tus trincheras, con coronas de laureles
y distintivos de amor, pero no des más la lata
que tu verso no arrebata y tu tiempo ya pasó.

¿Qué fue de los cantautores?
preguntan con aire extraño, cada cuatro o cinco años,
despistados periodistas, que nos perdieron la pista
y enterraron nuestra voz.
Y así vamos para treinta, con la pregunta de marras
tocándonos los cojones.Me tomen nota señores
que no lo repito más: algunos son directores,
diputados, presidentes, concejales, profesores,
mánagers y productores o ejerciendo asesoría
en la Sociedad de Autores.
Otros están y no cantan, otros cantan y no están.
Los hay que se retiraron, algunos que ya murieron
y otros que están por nacer.

Jóvenes que son ahora, también universitarios,
obreros, chicos de barrio, que recorren la ciudad.
Un CD debajo el brazo, la guitarra en bandolera,
diez euros en la cartera, cantando de bar en bar.
O esos raperos poetas, que es su panfletos denuncian
otra realidad social.

¿Y mujeres? ni se sabe.
Y sobre todo si hablamos,de las primeras gloriosas,
que tuvieron los ovarios y el coraje necesarios,
de subirse a un escenario, de aquella España casposa.

¿Qué fue de los cantautores?, aquí me tienen señores
como en mis tiempos mejores, dando al cante que es lo mío.
Y aunque en invierno haga frío, me queda la primavera,
un abril para la espera y un grandola en el corazón.

¿Qué fue de los cantautores?, aquí me tienen señores
aún vivito y coleando y en estos versos cantando
nuestras verdades de ayer, que salpican el presente
y la mierda pestilente, que trepa por nuestros pies.

¿Qué fue de los cantautores? De los muchos que empezamos,
de los pocos que quedamos, de los que no se vendieron,
de los que no claudicaron, de los que aún resistimos:
aquí estamos. Cada uno en sus trincheras
haciendo de la poesía, nuestro pan de cada día.

Siete vidas tiene el gato, aunque no cace ratones.
Hay cantautor para rato.
Cantautor a tus canciones.
Zapatero a tus zapatos”.

Luis Pastor, Trovador
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