Con Gadafi comiendo tierra en algún lugar del desierto, los liberadores ponen hoy punto final al ataque a Libia. La ONU ya ha aprobado la resolución que da por concluida una misión cuyo objetivo, recuerden, era establecer una zona de exclusión aérea para proteger a los civiles. También la OTAN empieza a retirarse del país, aunque suponemos que no lo hará del todo, pues siempre dejamos algún cuartelillo por si otro día hay que volver.
La Alianza Atlántica ha cantado victoria, aunque es cierto que no ha hecho muchas fiestas. “Hemos cumplido totalmente nuestra misión”, dijo el secretario general de la OTAN, Rasmussen, pero nadie se ha hecho una foto con la que ilustrar la victoria, a la manera de aquella fallida imagen de Bush sobre el portaaviones tras la caída de Bagdad. La foto de esta victoria ha quedado más bien fea, y pocos querrán guardarla en el álbum.
En el centro de la foto aparece Gadafi, hecho un guiñapo, golpeado, humillado y por lo visto sodomizado antes de recibir un tiro en la cabeza. Aunque todos le tenían ganas al tirano libio, la imagen de su captura y linchamiento es tan terrible que ha manchado el final feliz. En las esquinas de la misma foto se entreven otros guiñapos, más bien desenfocados pues apenas han recibido atención mediática, y además los tapa el propio Gadafi vejado: los muchos gadafistas, cuyo número ignoramos, muertos bajo las bombas, o directamente ejecutados por los vencedores.
El paisaje de fondo en la misma foto tampoco nos parece de postal: ciudades destruidas (las imágenes de Sirte son terribles), un país fragmentado y amenazado por luchas de poder que pueden estallar en cualquier momento, y un futuro incierto para los libios, que se han librado del tirano pero no deben de contemplar con demasiado optimismo su porvenir tras los precedentes de anteriores liberaciones de la OTAN: ahí están Afganistán e Irak, o incluso más atrás Kosovo, que no levanta cabeza desde que lo liberamos, y donde las mafias campan a sus anchas.
Si las fotos de posguerra suelen ser más bien feas, la de esta nos ha quedado especialmente sucia.
Que el paraíso es un lugar legendario ya lo sabíamos. Lo que no sospechábamos es que uno de esos paraísos, el fiscal, también era en realidad una leyenda, urbana si quieren. Tanto hablar de los paraísos fiscales como lugares alicatados de oro hasta el techo, y resulta que no eran para tanto.
Sólo así se explica que, tras dos años de implacable lucha contra los territorios offshore, el resultado sea tan escaso: 14.000 millones de euros es lo que dice la OCDE que se ha recaudado después de que los países del G-20 decidiesen acabar con los rincones más paradisíacos del planeta. 14.000 millones. Con eso no da ni para media recapitalización de bancos españoles. Calderilla, como quien dice.
Así que una de dos: o los paraísos no eran para tanto, o es que el G-20 no se ha aplicado tan en serio como prometió en aquellas cumbres de 2009, cuando nos prometían refundar el capitalismo, ¿recuerdan? Más bien lo segundo, porque según algunas estimaciones, sólo en un año se evapora cerca de un billón y medio camino del paraíso; de modo que lo recaudado en la valiente lucha contra estos territorios sería sólo un 1% de lo que se mueve en un año.
La OCDE se disculpa asegurando que esto sólo es el comienzo, que ya retornarán más capitales evadidos. Pero viendo el rigor con que han tratado a los paraísos, no podemos esperar mucho más que otro puñado de calderilla. Basta decir que, cuando el G-20 prometió atacar el problema, se publicó una lista negra. Para ser borrado de ella era condición necesaria la firma de un acuerdo de información fiscal y financiera con otros doce países.
¿Y qué hicieron los paraísos? Pues la mayoría firmar con países de escaso peso económico, o directamente con otros paraísos. Que las Islas Caimán puedan, es un suponer, suscribir acuerdos con Liechstentein y Jersey, y así salir de la lista negra, puede parecer una broma, pero no.
Si todas las promesas son igual de rigurosas que la lucha contra los paraísos fiscales, apañados estamos. Ahora que la OTAN se ha quedado sin trabajo en Libia, ya podía ocupar algún paraíso. A ver si así recuperamos algo.
Vaya por delante que me alegro de que el AVE saudí se lo lleven empresas españolas. Nunca he entendido ese patriotismo económico por el que hablamos de “nuestros bancos” y “nuestras empresas”, pero no seré yo hoy el aguafiestas. Tampoco soy de los que se rasgan las vestiduras por hacer negocios con una tiranía. Total, después de venderles tanques, ponerles un tren es lo de menos. Y si hace falta colocar en los vagones pegatinas de “Prohibido mujeres solas”, pues se ponen, que el negocio es el negocio.
Lo que yo me preguntaba es si la exportación de nuestro exitoso AVE puede ser un primer paso para otras exportaciones. Si, como dijo el ministro Blanco, el contrato “demuestra que es un modelo exportable a otros países y mercados”, ¿por qué no les llevamos a los saudíes otros modelos de desarrollo tan nuestros como el AVE? Éramos los campeones de la alta velocidad, y ahora que no tenemos un duro para llevarlo a todas las capitales, seguimos poniendo vías en el desierto. Pues de la misma manera podemos exportar otros restos de la edad de oro, ya que Europa es un cadáver y la salvación está en los petrodólares y los emergentes.
No, no estoy pensando en deportar a los cinco millones de parados, sino en otras joyas que tanto han ayudado a llegar a los cinco millones. Por ejemplo, nuestro modelo urbanístico: como aquí no se pone ya un ladrillo, y no hay plan B, podemos trasplantárselo a los saudíes junto al AVE. Ellos tienen terreno de sobra para unas cuantas Seseñas, o unos miles de pisos de esos que nos sobran.
De paso, en el lote les largamos unos cuantos museos, palacios de congresos y aeropuertos sin aviones, que allí iban a lucir más que aquí, pues no tenemos dinero no ya para darles uso, sino incluso para mantenerlos. Si se dejan, y puesto que por dinero no será, con los trenes, pisos y edificios de autor les podemos colgar también unos pocos bancos de esos con la cartera intoxicada.
Así, poco a poco, nos desprendemos de lastre, y colocamos en su lugar natural todo aquello cuya sola contemplación nos recuerda un tiempo loco en que nos comportamos casi como una petromonarquía.
Desde luego, la maldad de los griegos no tiene límite. No contentos con hundirse ellos mismos, desestabilizar el euro, contagiar sus problemas a media Europa y poner el planeta entero al borde del abismo, ahora también dejan con el culo al aire a nuestra banca campeona del mundo.
¿Cómo? ¿Que la exposición de la banca española a la deuda griega es mínima, sólo 800 millones? Bueno, y qué: los pérfidos helenos han demostrado con creces su capacidad de causar estragos mundiales siendo una economía minúscula, así que no minusvaloren su potencial destructivo.
Ahí tienen: una nueva cumbre sobre “el problema griego” termina con una ampliación fantasma (nadie sabe cómo se hará) del fondo de rescate, nuevas exigencias de reformas a Italia o España, y una recapitalización bancaria de 106.000 millones donde los más necesitados son los que menos exposición tienen a la gripe griega. Ah, sí, y también una quita a Grecia, para salvar algo de una deuda que muchos daban ya por irrecuperable.
Como a patrióticos no nos gana nadie cuando de bancos se trata, ayer todos sacábamos pecho por nuestras entidades: “castigo”, “maltrato”, “injusticia”, “arbitrariedad”. Pues muy bien, pero a mí no me salen las cuentas: llevamos año y pico con el MacGuffin de Grecia, y hacia lo que vamos es a una gran recapitalización bancaria, pues los expertos coinciden en que los 106.000 millones no son definitivos. En el caso español, por ejemplo, sigue haciéndose la vista gorda con el verdadero activo tóxico, que no es ni la deuda griega ni la española, sino el ladrillo.
Así que sigo pensando que ni Grecia ni las deudas soberanas ni el déficit público (otro MacGuffin): el verdadero problema de Europa es desde el principio de la crisis su sistema financiero, que no es que tenga activos tóxicos, sino que es tóxico todo él. Acaba de pasar con Dexia, rescatado, se supone, porque se ahogaba en deuda griega; pero su actual gestor ha reconocido que la entidad francobelga era más un fondo especulador que un banco. Mientras, cada cumbre añade otro piso al castillo de naipes. A ver cuánto aguanta.
Otra cosa no, pero emocionantes son un rato las cumbres europeas. Basta ver cómo la prensa rivalizaba ayer por excitarnos: “Europa se la juega”, “Hora crítica”, “La batalla se librará en Bruselas”, “El euro se juega su futuro”, decían los diarios españoles. Los de otros países no eran menos: “La cumbre de la última oportunidad”, “Ahora o nunca”, “Día fatídico”, “La última tirada de dados”…
A la mayoría no se nos calentó demasiado la sangre, acostumbrados a leer los mismos titulares en cada cumbre. La última, en julio, cuando los líderes salvaron el euro, Europa y el planeta en el último minuto y de penalti. La alegría fue corta, y en agosto ya estábamos otra vez al borde del precipicio, de modo que ahora nos cuesta creer que de verdad sea la última, la definitiva, ahora o nunca.
Comentaba en julio que con las cumbres europeas sufríamos el síndrome del partido del siglo. Pero ahora rectifico el símil deportivo: más que a las grandes citas futboleras, la reiteración agónica recuerda a una figura del tenis: la bola de partido, el match ball, el jugador que consigue salvar un punto y sigue vivo sobre la pista.
“Jamás Europa ha estado tan cerca de la explosión”, dijo Sarkozy en la víspera. Y tras la cumbre, de nuevo oiremos que Europa ha salvado otro punto decisivo, y que el partido sigue, hasta que en pocas semanas estemos de nuevo raqueta en mano y sudando por salvar otra bola mortal.
El problema es que cada vez son menos los que creen que el tenista tenga alguna opción de ganar. No sólo entre los economistas; también entre los gobiernos cunde el desánimo. Hay quien ve imposible dar la vuelta al marcador, y aspiran como mucho a salvar unas pocas bolas y maquillar el resultado para caer con dignidad. Pero también hay quien da por enterrado el euro y piensa que el partido no sólo está decidido, sino que ya acabó, aunque el tenista grogui no se haya enterado y siga dando raquetazos en la pista desierta, peloteando contra la pared del fondo.
Sobra decir a quién le toca el papel de recogepelotas, y quién se lleva los pelotazos cada vez que cruza la pista.
No sé si servirá para tranquilizar a los mercados, pero ahí va el dato, que les doy en primicia: hoy habrá acuerdo en Bruselas, los líderes europeos alcanzarán un acuerdo. Lo sé de buena tinta, pueden creerme. No, no será un acuerdo sobre el fondo de rescate, ni sobre la ayuda a Grecia, la quita o la recapitalización, sino sobre… la fecha de la próxima cumbre.
Algo es algo, no me lo negarán. Hay que reconocer a los líderes europeos que, hasta hoy, en cada cumbre han conseguido ponerse de acuerdo en fijar la fecha de la siguiente cumbre (y siempre hay una próxima). Así que no todo está perdido. El día que se enzarcen a discutir si la hacen el lunes o el martes, por la mañana o por la tarde, en tu casa o en la mía, ya podemos echarnos a llorar. Hasta entonces, conservamos alguna esperanza de que pueden trabajar juntos.
Por nuestra parte, también podemos decir que del jeroglífico europeo aún queda algo que logramos entender tras cada cumbre: la fecha del siguiente encuentro. Algo es algo, una vez más. El día en que al leer el comunicado de conclusiones no entendamos ni ese detalle, porque decidan abandonar el calendario gregoriano y adoptar el calendario maya, el babilónico u otro de nuevo cuño, podemos echarnos a llorar, y con ganas. Hasta entonces, conservamos la ilusión de que los gobernantes hablan nuestro idioma.
Porque hasta ahora, si para algo ha servido cada cumbre ha sido para complicarlo todo más, para hacerlo más incomprensible. Ahí está el fondo de rescate: no sabemos ya para qué sirve, a quién rescata ni cuánto dinero tiene. Si alguno creía entender el galimatías, en las próximas cumbres prometen complicarlo más aún, convirtiéndolo en algo más retorcido, no sabemos si una aseguradora, un “vehículo especial” de inversión, o una mezcla de ambos. “Entramos en territorio desconocido”, dijo ayer Merkel para tranquilizarnos.
Y es que ésa es otra certeza europea: cuanto más grave es la situación, cuanto más importantes son las decisiones tomadas, cuanto más dinero en juego, menos entendemos los ciudadanos. La fecha de la próxima cita, y gracias.
La crisis me está agravando la dislexia mediática, esa patología que nos trabuca las palabras al leer una noticia, y que a veces permite entenderlas mejor. Así, me he acostumbrado a leer ‘deformar’ por ‘reformar’ (“hay que deformar más el mercado laboral”, dice la patronal; “deformaremos el sistema educativo”, promete un político), o ‘asustar’ por ‘ajustar’ (“Bruselas pide a los Estados que asusten más el gasto público”).
Ayer me volvió a pasar: el Instituto de Empresa Familiar, por boca de su presidente, Isak Andic, lanzó sus propuestas contra la crisis, y subrayó un mensaje insistente: “Se requiere un esfuerzo por parte de tontos”; de la crisis saldremos “si tontos contribuimos”; y “tontos tenemos que pasar de la cultura de los derechos a la de las obligaciones y el esfuerzo”.
¿Cómo dicen? ¿A ustedes también les pasa? Vuelvan a leer, que no pone ‘tontos’ sino ‘todos’. To-dos. ¿Qué? ¿Releen y les sigue pasando? Ya veo, su dislexia es aún peor que la mía. Sí, recuerda a aquello del “Hacienda somos tontos”, pero insisto: Andic dijo todos, to-dos.
Es normal que nos bailen las consonantes. Primero, porque hasta ahora los esfuerzos para salir de la crisis no han sido de todos, sino de tontos más bien, pues siempre pagamos los mismos, los que no causamos la crisis. En segundo lugar, porque si uno lee las propuestas que presentaron ayer, el todos se convierte en tontos, y de capirote.
Fíjense lo que la gran empresa entiende por ‘todos’ al repartir los sacrificios: reorganizar las administraciones (es decir, menos servicios para tontos), reforma laboral profunda (para tontos los trabajadores), acelerar la recapitalización bancaria (pagada por tontos), copago sanitario (tontos los enfermos), reestructurar el marco fiscal (hacienda somos tontos, ya), fomentar el espíritu emprendedor (ayudas para listos en este caso), y acercar la universidad a la empresa (tontos con título).
Más o menos como las medidas que propuso hace días la CEOE, que insistió en que tontos debemos sacrificarnos, y que hay que deformar el mercado laboral para asustarnos más. O algo así.
Vaya temporadita llevamos de densidad informativa: entre crisis, recortes, euro, protestas de profesores y médicos, 15-M, 15-O, 20-N…, no hay un día que afloje. En los periódicos hace meses que no cabe nada por debajo de esos niveles de intensidad, y a menudo los columnistas nos debatimos entre dos o tres grandes temas, todos relevantes, graves y hasta “históricos”. El clímax llegó el jueves, cuando tuvimos que reescribir dos veces: yo empecé la mañana con Grecia, rectifiqué a mediodía con Gadafi, y llegué a la cena con ETA. De ahí que, subidos a la montaña rusa, no quede tiempo para noticias “pequeñas”, que son todas aquellas que no alcanzan la gravedad de lo mencionado.
Un ejemplo, entre muchos: la Comunidad de Madrid acaba de suprimir, de un día para otro, las actividades en las bibliotecas: talleres, clubes de lectura, cuentacuentos, visitas escolares… Todo cancelado. Miles de usuarios, sobre todo niños, sin actividades; y un puñado de monitores sin trabajo. La justificación, sobra decirla: “ajuste presupuestario”.
Ya, ya sé lo que me van a decir algunos: “no me vengas con cuentacuentos mientras están metiendo mano a la educación o la sanidad; mejor sacrificar eso antes que cosas más vitales.” Vale, de acuerdo: nadie discute que, en un orden de prioridades, la animación a la lectura o los juegos para niños no están en lo más alto.
Pero suceden varias cosas: primero, que recortar en bibliotecas no evita que lo hagan también en otras partidas, pues la tijera no descansa. Segundo, que los recortes en cultura también nos empobrecen. Y tercero, que si damos por bueno el discurso de la tijera, una vez asumido éste lo demás ya es cuestión de grado: si tras las actividades viene la compra de libros seguirá sin ser tan grave; y si luego reducen horarios y plantilla en las bibliotecas, aún no estaremos tocando las cosas de comer; y si al final las privatizan o directamente las cierran, siempre sería mejor que cerrar hospitales.
Y es que a fuerza de tijera, entre grandes desgarrones y pequeñas magulladuras, nos va a quedar el país hecho unos zorros.
Veía esta semana noticias que hablaban de violencia en Grecia, y me dije: vaya, ya era hora de que llamásemos a las cosas por su nombre. Pero no: una vez pasado el titular, el contenido no hablaba ni de los violentos recortes públicos, ni de las violentas reformas, ni de las violentas bajadas de salarios y pensiones, ni de la violencia de la Unión Europea y el FMI, ni siquiera de la violencia de una policía que cada vez se emplea con más dureza. No, no era eso. Se trataba de la violencia de unos pocos que tiraron piedras y pegaron fuego al mobiliario urbano.
La paciencia de los castigados griegos está ya en zona inflamable, y no es para menos: el gobierno, siguiendo las órdenes de la ‘troika’, ha aprobado el enésimo paquete de medidas, que incluye 30.000 nuevos despidos en el sector público, menores sueldos para los funcionarios que queden, bajada del salario mínimo y las pensiones, suspensión de los convenios colectivos y subidas de impuestos.
Unas medidas que llueven sobre muy mojado, inundado más bien, porque ya en los planes anteriores hubo despidos, bajadas de sueldo y reducciones de gasto público. El violento ajuste ha sido progresivo, dosificado plan tras plan, y aún así se le atraganta a los griegos, pues las dosis son salvajes. Si uno coloca juntas todas las medidas que se han aprobado en sólo un año y medio, se entiende que los griegos empiecen a echar chispas y que amenace incendio, viendo cómo su vida se ha dado la vuelta cual calcetín, la profundidad del hoyo en que han sido arrojados, y sin haber tocado fondo todavía.
Servicios básicos desmantelados, estudiantes sin libros de texto, hospitales que carecen hasta de vendas, pensionistas en la miseria, trabajadores sin derechos… Y todo esto sin quebrar, sin que se haya consumado esa quiebra que lleva meses pronosticada, que todos asumen inevitable por muchos planes que apruebe el gobierno, y que según el ministro de Finanzas causará “la muerte económica de una o dos generaciones”.
Y nosotros, el resto de trabajadores europeos, viéndolos arder, y quién sabe si también viéndolas venir.
Dejen en casa las camisetas negras con motivos satánicos, las que llevan mensajes provocadores, las que muestran proclamas políticas en el límite del código penal, las gamberras de El Jueves. Nada de eso logrará escandalizar a sus vecinos, ni hará que la policía les pida el carné, ni por supuesto alterará un músculo a nuestros gobernantes.
Este año lo que se lleva en materia de subversión textil es mucho más heavy: una camiseta verde, con dibujitos de monigotes de niños que montan en bici, al columpio o hacen el corro, y con un lema que me da apuro reproducir, por lo bestia que suena: Escuela pública: de tod@s, para tod@s.
Así de salvaje es la camiseta que ha puesto de los nervios a Esperanza Aguirre, que lleva una temporada que no gana para Lexatín: por si no tuviese bastante con que le acampasen bajo el balcón, le montasen un hotel perroflauta en la esquina, y le intentasen okupar el palacete unos antisistema disfrazados con bufandas del Real Madrid, ahora los profesores no sólo se le ponen en huelga y le montan manifestaciones semanales, sino que encima van provocando con esas camisetas diabólicas.
Hace unas semanas, al inicio de las movilizaciones, ya avisamos que Aguirre buscaría bajo todas las alfombras hasta encontrar algo, por pequeño que fuese, con que debilitar, criminalizar y dividir a quienes se oponen a sus medidas. Ya lo encontró: la camiseta. La presidenta ha convertido el trozo de tela en casus belli: apoyada en su fiel batallón mediático, ha descubierto que sindicatos y asociaciones de padres no montan huelgas y manifestaciones para defender la enseñanza pública, ni en rechazo al recorte de profesores y aumento de horas lectivas, sino que han liado todo esto sólo para forrarse vendiendo camisetas. El negocio del siglo, oiga.
Le recomiendo a Aguirre que hoy se quede en casa, y que se tape bien con el edredón. Porque como se asome y vea cuántos protestaremos esta mañana contra los recortes educativos (los de toda España, no sólo Madrid), y descubra que la mayoría viste la maldita camiseta verde, puede que la oigamos hasta aullar.
