Si desaparecen las casquerías se acabará mi mundo gastronómico. Venderé mi alma a lo insulso, lo banal y todo aquello que no suponga esfuerzo en el guisar. El día que eche el cierre la última casquería del mercado tendré que poner velas en la ermita para que no se acaben las matanzas del cerdo o, lo menos probable, habrá que viajar a países que no hayan perdido salsa. Sí, salsa, o cabeza, como quieran llamarlo.
Tampoco quiero imaginar pescaderos que sólo vendan cortes finos y dejen de facturar despojos, animales espinados con piel. ¿Se imaginan ese mundo?

Sería como dejar de ver cine, donde la historia entre un pie, una tripa y un guisante no tuvieran cabida. Cine sin series como The Wire, sin guiones como el de Los Soprano, sin lágrimas, sin asombro, sin pasión, sin intriga, sería cine rosa, líquido, fácil, patético.

Sonaba en casa el vinilo de los Nottin Hillbillies Missing. En lo que duró la cara A la cebolla se había pochado junto a la zanahoria, el ajo y el apio rescatados de la olla rápida donde cocí las manitas. Dejé que se tostara el fondo al colocar la aguja en la cara B y descarné lo agarrado con tomate rallado. Lo que sucedió después, al colocar las tripas de bacalao, los guisantes, las patas  y el caldo queda en mi recuerdo. Quizá sí puedan imaginarlo escuchando este discazo....

¿De beber? Un amigo de una amiga a quien conocí por otro amigo se ha dispuesto, junto con otros tantos, a montar una fábrica de cerveza artesana en Montemayor de Pililla. Milana, se llama. Los depósitos están pariendo, aún, los primeros tercios, dos de los cuales fueron a parar a mis manos: una rubia y una tostada. Se afanó el amigo en explicarme qué proceso había llevado a obtener esos resultados.

Como imagináis, uno entiende poco salvo saber si le gusta o no. ¡Vaya si me gustó la rubia ayer, junto a unas patatas con costillas! Pero hoy, junto a las manitas, me esperaba una tostada, y qué decir. ¿Y si las hacéis en tamaño botella de cava....?