Iñaki Berazaluce
El pasado jueves estaba prevista la presentación de la novela gráfica ‘Vida y muerte de Federico García Lorca’ en Madrid. El acto tuvo que suspenderse a última hora por un feliz motivo: la primera edición del libro -4.000 ejemplares- estaba agotada en la librería y no quedaba literalmente ni un solo ejemplar para que pudieran firmar los autores, el historiador Ian Gibson y el dibujante Quique Palomo.
Palomo y Gibson llevan un año trabajando en la adaptación al cómic de la biografía de Federico que Gibson publicó en 1989 [y revisó 2016], 700 páginas que han quedado sintetizadas en 100, ilustradas con el dibujo de trazo limpio de Quique Palomo. La transición del formato clásico al cómic pretende “aprovechar las capacidades expresivas que ofrece la novela gráfica frente a la letra escrita, y también acceder a otro público, que es más probable que lea un cómic que una densa biografía de 700 páginas”, me explica el dibujante desde su estudio en la sierra madrileña. [» Seguir leyendo »]
Strambotic
Ahora que tan en boga está el hombre-araña, con todos sus detractores animados a cargar contra él con una inmensa batería de datos científicos que no podría rebatir el superhéroe de Marvel, es el momento de sacar más trapos sucios. Poco importa que pudiera o no trepar, solo con sus manos, las paredes de un edificio o caminar por el techo. Lo verdaderamente importante en toda la trama protagonizada por Peter Parker es cómo el personaje de Stan Lee (D.E.P.) y Steve Ditko iba sembrando el caos, no solo con sus telas de araña, sino también con su semen.
Ocurrió en ‘Spider-Man: Reign‘, una serie limitada de cuatro cómics escrita e ilustrada por Kaare Andrews que vio la luz entre diciembre de 2006 y marzo de 2007. En ella, la firma Marvel trasladaba el mundo de Spiderman a una distopía en la que Peter Parker es tan solo otro habitante más de una ciudad de Nueva York en la que ya no existen superhéroes ni villanos. No obstante, un niño que aparece en escena, una pintada en la pared dirigida al hombre araña con la que le preguntan “¿A dónde te fuiste?” y la insistencia de J. Jonah Jameson, su antiguo jefe en el Daily Bugle, le hacen reencontrarse con su destino.
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Strambotic
“Me lo he pasado muy bien”.
Las esquelas funerarias, método empleado para informar públicamente sobre el deceso de una persona, suelen usar fórmulas más o menos consolidadas, como rogar oraciones por las almas de los finados o aseverar que recibieron los Santos Sacramentos y la Bendición Apostólica de Su Santidad. Pero a veces, por el carácter de la persona fallecida o de su entorno, en el árido texto de estos anuncios se cuelan graciosos guiños al lector. Sin duda, demostrar humor a la muerte de un ser querido (o a cosa hecha, siendo consciente de que a uno mismo le queda poco para entregar la cuchara), es signo de haber tenido una vida feliz. Otra cosa muy distinta es que el chiste sea involuntario.
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Strambotic
El 5 de marzo de 1520, una pequeña flotilla española partió de la isla de Cuba en dirección a México. Al mando estaba Pánfilo de Narváez, un capitán que había sido enviado por el gobernador Velázquez con el mandato de capturar vivo o muerto a Hernán Cortés, que estaba haciendo la guerra -y la fortuna- por su lado. Narváez sucumbió a las primeras de cambio y es que hay que ser muy zote para mandar a un tipo llamado “Pánfilo” a perseguir a Cortés (pero esa es otra historia).
La expedición de Narváez llevaba a bordo a 900 soldados españoles, junto a un puñado de esclavos negros, caballos y armas de fuego. Uno de estos esclavos, Francisco de Eguía, se convertiría, sin saberlo, en el arma biológica secreta de los españoles para doblegar al imperio Azteca y, de paso, al resto de los indígenas que tuvieron la mala suerte de toparse en su camino. [» Seguir leyendo »]
Strambotic
Antes y después de caer en las garras de Onán.
Lo de matarse a pajas no es una hipérbole sino un riesgo real que asume el siervo de Onán cuando le da al manubrio. Esa es al menos la moraleja de un tremendo manual (con perdón) publicado en Francia en 1830, con el enigmático título de ‘Libro sin nombre’, y cuyo protagonista entra en una letal espiral de tocamientos y decadencia física que hace pasar por saludables a los yonquis de metanfetamina de Dakota del Sur.
Si Dios no hubiera querido que los hombres se masturbaran el pene no tendría forma de joystick. Sin embargo, los guardianes de la moral llevan dando la tabarra sobre los riesgos de la masturbación desde el Libro del Génesis. Puede que incluso a ti, querido lector, te hayan advertido de que te puedes quedar ciego si le das demasiado al cimbel. [» Seguir leyendo »]
Luis Landeira
¡Chanquete ha muerto! El lapidario alarido de Pancho, el lechero de la serie ‘Verano azul’, hizo llorar a España en el año de gracia de 1982. Treinta y seis años después, seguimos viendo la serie (ahora en la web de RTVE), llorando la muerte de Chanquete y riendo las gracias de Tito, Piraña y compañía.
Sin embargo, incluso a unos fans acérrimos como nosotros no nos duelen prendas a la hora de reconocer que, mal que bien, la serie ha envejecido un disparate. Por un lado, y en comparación con lo que se lleva ahora en la tele, resulta lenta, torpe y cargada de moralina y almíbar. Y por otro, oh paradoja, hay escenas que son pura incorrección política, teniendo en cuenta que el patio está de lo más sensibilizado con según que cosas.
Aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid y que estamos en plena canícula, vamos a revisar un puñado de escenas de ‘Verano Azul’ que, de estrenarse hoy, harían echar bilis a varios colectivos y serían trending topic gracias a millares de tuiteros ofendidos que pondrían el grito en el cielo y crearían hashtags como #TitoBorracho, #PanchoExplotado o #ChanqueteMuerto. [» Seguir leyendo »]
Iñaki Berazaluce
Montaje de Daniel Tornero Casadero.
Se estaba rifando una muerte y le tocó a Chanquete, dando lugar a una de las escenas más recordadas de la TV española y probablemente el grito más recordado de la historia catódica, aquel desgarrador “¡Chanquete ha muerto!” de Pancho mientras corría por la playa de Nerja. Pero pudo ser peor. En lugar de un viejo marinero, el guion original de ‘Verano Azul’ contemplaba el sacrificio del alevín de la banda, el simpático y desdentado Tito.
La historia del final alternativo de la legendaria serie nos la cuenta el propio Tito o, más bien, Miguel Joven, el actor que encarnaba al personaje y que hoy regenta una empresa de turismo y aventura en Nerja: “A lo largo de la serie se trataban temas que hasta entonces eran tabú en la tele española, como el divorcio, los malos tratos, el sexo, la fama o incluso la especulación inmobiliaria (“No nos moverán”), y la muerte tenía reservado su papel”, recuerda (no tan) Joven. “La muerte de Chanquete fue poco menos que una tragedia nacional, pero ¿qué hubiera pasado si el muerto hubiera sido un crío de 6 años, ahogado en la playa, como planteaba el guion original? Tras ver la desolación que causó la muerte de Chanquete, Antonio Mercero decía que tal vez hubiera preferido “matar” a otro personaje, por ejemplo a alguno de los padres”.
Lo primero que sorprende de Miguel Joven es lo bien que lleva seguir siendo eternamente Tito, a sus 43 años y padre de una niña que tiene la edad que tenía él cuando protagonizó ‘Verano Azul’. “Sólo puedo estar agradecido a la serie, igual que Nerja, ciudad a la que de alguna forma represento”, me cuenta frente a una paella en el chiringuito Ayo, donde también se rodaron un puñado de escenas de la serie. [» Seguir leyendo »]
Iñaki Berazaluce
En su más famosa novela, ‘El nombre de la rosa’, Umberto Eco imaginaba un libro cuya lectura o, más precisamente, el paso de sus páginas con los dedos humedecidos de saliva, envenenaba lentamente a su lector hasta provocar su muerte.
Una vez más, la realidad supera a la fértil imaginación del sabio italiano. ‘Shadows from the Walls of Death’ (‘Las sombras de las paredes de la muerte’) fue impreso en 1874 y no es un libro como los demás: quien lo toca puede morir. Este libro, publicado por el Dr. Robert M. Kedzie, contiene en torno a un centenar de ejemplos de papel pintado, cada uno de ellos impregnado con un peligroso nivel de arsénico. [» Seguir leyendo »]
Strambotic
Salvador Sostres (derecha), en una foto de archivo de @Vota_y_calla.
Cuando parecía que Losantos había superado todos los límites de mezquindad llega Salvador Sostres y logra escarbar un poco más en el estercolero de la caverna. El columnista ultramontano de ABC se atreve a enmendar la plana al recién fallecido físico Stephen Hawking con “argumentos” de este nivel:
“(…) todo [sic] sus apariciones públicas las basó en majaderías tan poco científicas como los agujeros negros o negar a Dios. Sólo le faltaba leernos el horóscopo. Yo soy Géminis, Stephen, ¿cómo iré de amores mañana?”
En un texto sin pies ni cabeza en lo que único que queda claro es que a Sostres no concibe la idea de que Hawking fuera ateo, el indocumentado opinador suelta una retahíla de insultos hacia el físico: “demagogo y populista”, “charlatán”, “socialista” (¡!) y “deplorable patán”, son algunos de los epítetos que van desfilando por el ¿artículo? ‘El charlatán Hawking’. [» Seguir leyendo »]
Strambotic
Es un hecho indiscutible que existen profesiones claramente arriesgadas, donde la gente se juega literalmente el pellejo para ganarse un sueldo, tales como bombero, minero, artificiero o incluso corresponsal de guerra en Suiza (sí, el aburrimiento mata). Muchas veces es la propia inconsciencia del trabajador la que produce un accidente laboral. Pero en otras muchas ocasiones la culpa es del patrón, que por falta de material, de normas de seguridad o, directamente, de dinero para pagar unas condiciones de trabajo decentes, propician que sus empleados den rienda suelta a su fantasía creadora, para arriesgar su cabeza y la de sus compañeros.
Aquí te presentamos una loca colección de momentos donde cualquier día laboral es bueno para terminar con tu existencia:
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