El grito en el suelo

Whitney Houston naufragó
cansada de dar la nota
como otra muñeca rota
con calambres en la voz.
En la baraja del pop
desde ayer falta otra sota,
moreno cuerpo de jota
que nos deja más viudos.
Queda el Serrat que no es mudo
y el juglar de Minnesota.

Contra el euro y por el dracma
brama la noche de Atenas,
entre el espanto y la trena
arde la plaza Sintagma.
Lacrimógena la pasma
tira bombas en cadena,
la basca se desmelena
contra el ogro financiero
que, el 14 de febrero,
San Cobardín envenena.
La reforma laboral
deja en bragas al currante
como hizo con sus votantes
el Rajoy electoral.
Los mamporreros del GAL,
falange y narcos mediante,
jartos de tanto talante
se vengan a gürteladas
con otra pinochetada
del cuesta abajo firmante.

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Costa y Camps son inocentes,
Baltasar un delincuente
peligroso,
la prensa internacional
crucifica al tribunal
por alevoso.

¿Respeto por el Supremo?
Me cuesta mientras blasfemo
contra el trepa,
si la letra de la ley
sanciona que el tuerto es rey
¡Viva la Pepa!

El juez estrella estrellado
por haberse destacado
en un oficio
de togados obedientes
que nunca sacan los dientes
contra el vicio.

El narco y el terrorista,
el Pinochet y el perista
de los GAL
brindan con champán francés
celebrando que el buen juez
acabe mal.

Los huesos de las cunetas,
¿quién carajo los respeta
y los rescata?
Garzón hizo lo que pudo
por deshacer ese nudo
en la corbata.

Inmundo mundo al revés,
los que juzgan con los pies
dictan sentencia,
encadenando a Garzón
amordazan la razón
y la conciencia.
Qué vergüenza señorías
si triunfa la sangre fría
en este punto
de la historia interminable
que no confunde culpable
con presunto.

Ganan porque fracasamos,
cabalgan porque dejamos
de ladrar,
el tiempo pondrá en su sitio
un auto falto de litio
y bipolar.

Tanta saña contra él
acabó trucando el fiel
de la balanza,
me rasco porque me pican
las togas que santifican
la venganza.
Baltasar es el rey bruno
que se creyó blanco y uno
de los nuestros,
abomino de este fallo
tan mezquino, tan malayo
y tan siniestro.

El chileno, el argentino
braman contra el desatino
judicial,
los huérfanos de la guerra
reviven un cuerpo a tierra
criminal.

Que se tiente Rubalcaba
la ropa porque las habas
del congreso
mal contadas se repiten
si Carme y Garzón compiten
por un beso.

El vals de los magistrados
nos mostró esta vez su lado
más oscuro,
son coleguitas ¡Qué tropa!
los que le llenan la copa
de cianuro.

La condena promulgada
se parece a la quijada
de Caín,
para acabar de joder
ahora tendrán que absolver
a Urdangarín.

A bailar el tico tico
sin las Jennifer, los Kikos
y las Juanis,
me voy, doblando la apuesta
de mi primo con la orquesta
del Titanic

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Cuatro sonetos

1.
Tan lejos y tan cerca de La Habana,
con mis botas tejanas cuerpo a tierra,
con Juanes y Juan Luis en son de guerra
y un colibrí exiliado en la ventana.

Con mi musa castiza afrocubana,
tan mestiza, tan lúbrica y gamberra,
para mi corazón, diente de sierra,
trasquilado de tanto andar por lana.

Castrista fui, ya no sé lo que soy
pero mi canto sigue en cuarentena
por no adornar la ceja de Rajoy.

Como no sé bailar en las verbenas,
sin hacerme ilusiones, hoy por hoy,
afónica y tenaz va mi alma en pena.

2.
Aquí olvida cadenas el Caribe,
Florida y el rencor se dan la mano,
prófugos del invierno hacen verano
la mulata, el chicano, el gringo, el pibe.

Acude aquí también quien esto escribe
a provocar a tirios y troyanos,
al nuevo rico impúdico y pagano
y al homeless que al infierno sobrevive.

La doctrina del culto al cuerpo arrasa
las playas y los cayos consagrados
a Satán y su novia Satanasa.

Sin ser maciza o joven no hay pecado
que puedas redimir en esta casa
a menos que lo abones al contado.

3.
Desde esta babilonia tan confusa,
tan latina con sello ultramarino,
dejadme blasfemar contra el destino
de un padrino que halaga pero abusa.

No es el momento de hilvanar excusas
contra las turbulencias del camino,
en cuanto a mí, deserto y abomino
del misil de Aladino made in USA.

Los Angeles, Miami, Nueva York,
Dulcineas espanglish de Cervantes,
Fidel, Bolívar, Juárez, San Martín.

Borgianos desencantos Maldoror,
Lezama al por menor, Cabrera Infante,
Abeles de la estirpe de Caín.

4.
Me está esperando el Nano y los ensayos
del Titanic, anfibio desafío,
manual de instrucciones contra el frío
del xarnego, el calé, el sudaca, el payo.

Me subleva callar pero me callo
por no ponerle puertas al vacío
saturnal del jarabe tapatío
que rara vez perdona cuando fallo.

La Piquer, en Manhattan (Viva España)
blindaba su baúl con siete llaves
en clave de Manuela Malasaña.

Que todo el cielo en un infierno cabe,
lo sabe quien resbala en la cucaña
donde Azaña quemó su última nave.

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Estrafalario

Un verso es más que una bala
perdida y una botella
robinsona,
los que oxidan por las malas
el brillo de las estrellas
no perdonan.

Cuando el futuro se trunca
y el presente solivianta
el calendario,
hace más falta que nunca
la semilla que se planta
en un diario.

Los años que se avecinan
apelan al sacrificio
de la gente,
quemada por la rutina
la decencia es el oficio
más urgente.

A fuer de buen colchonero
tengo cholo el corazón
campo a través,
pero me quito el sombrero
cuando gana el Alcorcón
o el Mirandés.

Castrados contra solteros,
muera la melancolía
tuercebotas,
por más que ladre Roncero,
cada clásico es el día
de la marmota.

No se trata de opinar
en el ágora de Atenas
contra todo,
se trata de pelear
y pasar las nochebuenas
a mi modo.

Estuve el lunes pasado
sudando en el Ateneo
la camiseta
del lector amotinado
que no confunde el deseo
con la bragueta.

Me ponen de punta el vello
los que humillan a Carpanta
y a Garzón,
los que tocan a degüello
y el consorte de la infanta
de Borbón.

Dimití de una revista
de esas que quitan la venda
de las fotos,
mientras Público resista
no faltará quien defienda
nuestro voto.

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Público es una línea que nunca canta bingo,
Público es una mosca cojonera en Babel,
Público es mi tribuna bocazas del domingo,
Público es un milagro de tinta y de papel.

Público es mi vacuna, mi verbo, mi trinchera,
Público es una lágrima que moja el corazón,
Público es un semáforo desnudo en la escalera,
Público es la metáfora de la diosa razón.

Público es mi trabajo, mi verso, mi familia,
Público es mi Roberto Alcázar, mi Pedrín,
Público es una esdrújula con fobias y con filias,
Público es mi chaleco antibalas, mi bombín.

Público es el cuaderno de mi cuaderna vía,
Público es mi Jack Daniels a la hora del té,
por suerte no soy Cela, ni Losantos, ni Ussía,
ni canto por cantar ni escribo en ABC.

Público es mi Wyoming, mi Luis García Montero,
mi Nativel, mi Gibson, mi Garzón, mi Maraña,
mi futuro imperfecto sin putas ni toreros,
Público es un paréntesis entre las dos Españas.

Público es lo privado plural y compartido,
Público es una plaza pública en Lavapiés,
Público es la memoria vicaria del olvido,
Público es el botín de Botín al revés.

Público es una guerra que libra otra batalla,
Público es una falla que arde sin redención,
Público cuenta cosas que en privado se callan,
Público okupa un hueco que hay a mi alrededor.

Público es un anónimo con nombre y apellidos,
Público es una cuenta que no sabe contar,
Público es el aroma de lo nunca vivido,
Público es el marido de fulana de tal.

Público es un breviario que el alma necesita,
Público es un notario que sube al autobús,
Público es un calvario para el ario cainita,
Público es un don nadie que hace un órdago al mus.

Público es una nota que derrota un agravio,
Público es un periódico que no quiere mentir,
Público es una brújula, un faro, un astrolabio,
Público es un resabio que no puede morir.

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Cien representaciones de más de cien mentiras
celebra en la Gran Vía la troupe que me enamora,
del rock and roll al tango, del blues a la guajira
me honran, me traducen, me cantan, me mejoran.

Cuando el telón se abre dos y dos no son cuatro
en este zarzuelero Broadway golfo y castizo,
por una vez coinciden las musas y el teatro
con su antro, su navaja, su puta, su chorizo.

Que el director dirija, que el arreglista afine,
que limpien los actores de caspa los neones,
que duerman abrazados los medios y los fines,
que en otros labios sigan latiendo mis pulmones.

Aunque muerto de miedo, amo estas candilejas,
sudo en el escenario, fumo en el camerino,
mis duelos y quebrantos, mis cuentos de Calleja
convergen en el caso de la rubia platino.
Gracias a los guionistas, los músicos, la basca,
el productor, el notas, el crítico, el bombillas,
el que en plena tormenta se pica y no se rasca,
el Juande y la Manola que hacen cola en taquilla.

A estrenar el futuro, corrigiendo el pasado,
he venido esta noche por mi bombín de oro,
calzándome los guantes del boxeador sonado,
soñando con el tanga de las chicas del coro.

La orquesta del Titanic, hoteles, estaciones,
la luna es un semáforo de carne de membrillo,
me espera Buenos Aires, Serrat, otras canciones
y tres generaciones del rosa al amarillo.

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1.
Alto, educado, guapo, rubio, carca,
no podía tener más cualidades
para Cristina, putas navidades,
annus horribilis, triste monarca.

Ceniciento con mañas oligarcas
de Pedralbes, vánitas vanidades,
por fin salen a flote otras verdades
sobre el yerno que en Washington aparca.

La infanta sólo tiene dos opciones:
divorciarse o pasar de sucesorios
derechos a ceñirse la corona.

Prófugos de Zarzuelas y toisones,
ultramarino fue su purgatorio,
con lo bien que vivían en Barcelona.
2.
Bajo sus pies reptaba el mundo entero,
nadie osaba ponerle cortapisas
al sans culotte de profidén sonrisa
con prisas de ladrón y mal torero.

La culpa no la tiene Zapatero
ni Rajoy ni el tendero que me sisa,
los yernísimos fraudes van a misa,
pero el banquillo espera hasta febrero.

La justicia no es tuerta algunas veces,
aunque el niñato piense que no hay peces
más gordos que el cuñado del delfín.

Camps y Matas, chorizos con gomina,
garrapatas sin Cristo ni Cristina,
sinónimo de lucro Urdangarin.

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Excusatio non petita

Caerán otros gobiernos y otras gentes
seguirán aplaudiendo a los borbones,
unos se cagarán en los calzones,
yo volveré a nadar contra corriente.

El día de los santos inocentes
brindan las Herodías con Nerones
y desahucian catorce centuriones
a treinta y tres familias insolventes.

Feliz maúlla Intereconomía
desde que no defiendo la alegría
que ayer, aunque sufría, defendí.

Nunca fui tonto inútil ni palmero
de Chacón, Rubalcaba o Zapatero
¿subvenciones? ni un vil maravedí.

Acusatio manifiesta

Cierto que estuve con los de la ceja,
haciendo el oso, y, a toro pasado,
mi corazón, roñoso y encoñado,
ni se siente orgulloso ni se queja.

Ahora que las uvas nacen viejas
y san Silvestre está recién peinado
no sobra recordar que, en el pasado,
hubo una puerta grande y dos orejas.

¿Multiplicar los panes y los peces?
No ha sido bueno el año que se va
y el nuevo irá a peor según parece.

La recesión más lágrimas traerá,
cada lunes será martes y trece,
cada domingo fiesta de guardar.

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Siempre que trincan a un pardillo en Barajas
suben los precios del perico,
al chocolate no le hacen rebajas
y el pico sale por un pico.
Qué confusión,
el tonto l’haba que se pudra en prisión.

Y los dromedarios de arriba
que desgravan el I.V.A. de la desolación
se tumban en la playa,
se zumban otra raya
y brindan con Dom Pérignon.

Cuando mañana los estancos vendan
polvos libres al contado,
polvo por polvo (blancas, no se me ofendan)
prefiero polvo enamorado.

Es hora de cortar la sobredosis del mal trago
con dosis de imaginación
o vamos a acabar como en Chicago
en tiempos de la prohibición.

Más de un amigo me dejé en la cuneta
de carreteras secundarias,
cuando volaban sin motor ni receta
se les fundió la maquinaria.
Y un servidor
con la vergüenza del que sobrevivió

Y ellos, los camellos de abajo
pueden irse al carajo con la adulteración
te sale más barato esnifar bicarbonato
que un éxtasis de garrafón.

Es imposible ahorcar ese fantasma
con un árbol y una soga,
no es con sermones o llamando a la pasma
como se trata con la droga.

Ni cuentos de terror
ni cartas a los reyes magos,
cuanto antes legalización
o vamos a acabar como en Chicago
quiero decir en Alcorcón
o vamos a acabar como en Chicago
en tiempos de la prohibición.

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1.
Capear el temporal a corto plazo
y, a medio plazo, ilustración en vena,
a largo plazo mueren las ballenas
en la playa del mar de los Sargazos.

Lo peor es seguir pagando a plazos
los ictus, los gerundios, las novenas,
lo mejor, al final de la faena,
compartir una copa y un abrazo.

Preferir la verdad a la mentira,
perseguir el bisonte de Altamira
que al horizonte mira preguntando.

La salud, si no entramos en detalles,
fantástica porque ando por las calles
manga por hombro, vivo y coleando.

2.
Malditos sean los economistas,
los talibanes del libre mercado,
las subprime, los hedge funds, los derivados,
Reagan, Thatcher, la bruja y el surfista.

¿Dónde carajo están los socialistas?
Wall Street nunca estuvo hipotecado
ni sus ejecutivos desahuciados
como el parado, el moro, el pensionista.

A la mierda los juegos malabares,
los mismos perros con otros collares
nos joden, nos racionan, nos camelan.

Sobran capos, gualtrapos, impostores,
el arcoíris tiene más colores,
Obama es gris, el negro era Mandela.

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