Quiero comunicaros que esta es la última vez que os escribo. Mañana no busquéis mi columna en Público, ni en la edición de papel, ni en la de la web, porque ya no estaré entre vosotros.
(Inciso: ahora es cuando los amigos se acojonan porque piensan que estoy anunciando mi suicidio; ahora es cuando mis enemigos se precipitan a poner a refrescar la botella de champán)
La razón de mi futura ausencia es el ERE que este periódico se ha visto en la necesidad de poner en práctica, para abaratar costes ante el descenso de la factura publicitaria. No hay ninguna otra razón, así que espero que no os engolféis en buscar teorías conspiratorias.
Desde aquí quiero dar las gracias al periódico que pacientemente alojó mi blog durante cuatro años generosos, y al que deseo larga vida en la travesía de la crisis. Y a vosotros, los que os disteis en llamar sáquidas, más todos los que a diario entrasteis y salisteis sin hacer ruido, mi más sincero agradecimiento por haber colaborado a mantener abierto el lugar de encuentro que ha sido este foro y haberlo enriquecido con toneladas de inteligencia.
A todos los que con mi, a veces, torpe actitud y falta de mano izquierda haya podido molestar, os ofrezco mis disculpas. A los trolls y fachas en general no les ofrezco ni mi rencor. Como no soy cristiano, no les deseo grandes males: tan sólo que el champán con el que van a brindar por mi marcha esté picado, oxidado y sin gas. Ya veis, soy malo hasta para ser malo.
Perdonad que no me explaye más. Hoy no es mi mejor día, precisamente. He recibido de vosotros bastante más de lo que yo os he podido dar y no encontraría palabras suficientes para agradeceros vuestra amistad.
Un abrazo, y hasta siempre, compañeros.
El domingo pasado, el Ayuntamiento de mi pueblo nos convocó a los vecinos a un acontecimiento que en gallego llamamos “andaina”, una caminata por senderos y trochas, una forma de convivencia vecinal, mezcla de lucha contra el colesterol y contra la soledad a partes iguales, con bocadillos y empanadas como premio final colectivo.
Lo que más me llamó la atención es el sistema de premios individuales: se premiaba al primero que llegara a la meta, y al último. En una sociedad competitiva como la nuestra, lo de premiar al primero lo entendí sin necesidad de manual de instrucciones. Luego me explicaron que también se premiaba al último en llegar porque se suponía que era el caminante que con más detenimiento y calma había contemplado la naturaleza y disfrutado del paisaje. En cierto modo los organizadores hacían honor a esos viajeros generalmente más interesados en el viaje mismo que en el lugar elegido como meta. Los caminos que llevan a Roma son más bellos que la propia ciudad eterna.
Me pareció una alegoría inquietante del viaje que nos espera hasta el 20N. Dos partidos pugnando por llegar los primeros a la meta, procurando ponerse la zancadilla, buscando atajos, acusándose el uno al otro de dopaje ante los árbitros, con la mirada puesta en la meta de Moncloa, sudorosos y olvidados del paisaje y del paisanaje que atraviesan atropelladamente sin mirar. Y en la misma “andaina”, los caminantes de pequeños partidos que se conforman con la observación y el cuidado de la naturaleza y el bienestar colectivo, pero que apenas recibirán un premio de consolación.
Recemos, al menos, para que no se queden en el camino.
——————————————————————–
Meditación para hoy:
Lo del premio al último me lleva a otra meditación trascendental: en un concurso de tontos, ¿quién resulta ser más tonto, el que gana o el que queda de último?
El famoso efecto mariposa se refiere a cómo pequeños cambios, inicialmente imperceptibles, pueden tener consecuencias extraordinarias al cabo del tiempo y a miles de kilómetros de distancia. Dice la Wikipedia que al parecer fue tomado del proverbio chino “el aleteo de las alas de una mariposa se puede sentir al otro lado del mundo”. Este efecto en meteorología se puede ejemplificar con ese pequeño remolino de aire enrarecido en el océano que acaba siendo un tornado devastador. En política llegaron a ser tristemente célebres las reuniones en un café de unos cuantos jóvenes en torno a un psicópata insignificante llamado Adolf Hitler, cuyo efecto mariposa, ese, en principio, sagrado e inocente derecho a hacer apología del crimen, prendió más tarde en una de las mayores tragedias sufridas por la humanidad.
Se me ocurre que el 15M, que comenzó siendo una chispa de protesta que los políticos profesionales acabaron respetando públicamente solo con la boquita pequeña para que su ninguneo no supusiese una venganza en forma de sangría de votos, pero que me consta que en la intimidad desprecian con el insultante nombre de acampada de perroflautas, ese 15M, digo, está alcanzando fuerza de dos o tres con la convocatoria global del 15O (léase “quince o”, no ciento cincuenta… aunque ese sí que sería un bonito efecto mariposa).
Ya sabemos a dónde nos ha llevado el aleteo de la quiebra de un banco norteamericano, y el viento de hipotecas basura desatado a continuación. El 15O ya ha tomado Wall Street, donde todo comenzó, y se acerca a España con fuerza tres o cuatro. No hay un solo meteorólogo de la política que se atreva a pronosticar el tamaño del tsunami que está a punto de desatar.
Mariano Rajoy sabe que la clave del éxito de su campaña es no emitir ningún mensaje que le pueda comprometer una vez instalado en el gobierno. Como dicen por Génova13, estas elecciones las pierde el PSOE, él solito, y el PP tan solo debe dejarse llevar por la corriente de los parados, de los indignados y de los desencantados que desemboca en el mar de la Moncloa. Así que cualquier noticia que altere el curso de ese río es mal recibida, porque las noticias, tanto las buenas como las malas, interrumpen la siesta, y sus efectos son siempre impredecibles.
En el PSOE rezan todas las mañanas para que se acelere, antes del 20N, el comunicado de ETA anunciando su disolución; en el PNV ya no descartan la posibilidad de tal anuncio y se reúnen varias veces con Mariano para ver cómo se podrían amortiguar los efectos electorales de tan mala buena noticia; y en el PP, por si acaso, se curan en salud avisando que el abandono de la lucha armada terrorista debe ser una “rendición incondicional”, que contenga términos lo suficientemente radicales como para que ETA jamás pueda asumirlos por escrito… al menos antes de las elecciones.
Según se acerca el 20N (¡qué distinto a los veinte enes de antes!) todos se han enzarzado en una descomunal tarea de seducción. El PSOE no quiere cabrear a los ricos ni al Papa; el PP se erige en defensor de los pobres obreros y parados; y los partidos nacionalistas preparan la minuta para comunicar al ganador, el día 21N, el precio por su apoyo en la próxima legislatura. También pugna por hacerse oír en los medios de comunicación Izquierda Unida, del salón en el ángulo oscuro, de su dueño tal vez olvidada…
En este oficio mío en que la gente desgraciadamente me conoce más por mis palabras que por mis habilidades amatorias, hay que sopesar cada adjetivo, el lugar correcto de las comas, la oportunidad de los puntos suspensivos, cuando uno se aplica al análisis de lo que ocurre al otro lado de la ventana (windows en la vida digital). Si analizas una dictadura, previamente hay que hacer un repaso de todas las dictaduras para ponerla en su contexto, porque no se trata de que una dictadura sea perversa, sino cuánto de perversa es en comparación con otras dictaduras. Y lo mismo sucede en el caso de las religiones. Si hablas del farsante de Roma, siempre habrá alguien que te susurrará al oído: ¿Y del Islam por qué no hablas, cobarde?
Como ya tengo la lección aprendida, ayer la apliqué con mi sobrino Manuel, de tres años. El muy bruto le había pegado una patada en la cara a su hermano, y tuve que armarme de razonamientos para regañarle. No podía pasar por alto un hecho tan grave. Así que le dije:
“Mira Manuel (porque se llama Manuel; si se llamara Ricardo le diría: mira Ricardo), ya sé que me vas a decir que tu violencia no es nada en comparación con la ejercida por la dictadura cubana, a su vez víctima de una peor, la de los Estados Unidos contra la isla, con un Obama, además, sojuzgado por la dictadura de Wall Street y su ejército secreto de mercados financieros criminales que le tienen maniatado. Ya sé que los terroristas, sean del GRAPO, de ETA o de Al Queda ejercen su guerra indiscriminada para salvarnos de regímenes imperialistas y de ejércitos de ocupación que matan más gente que ellos a la chita callando. Ya sé, querido Manuel, que, como dicen voces del PP, antes que dar trabajo a los inmigrantes hay que acabar con el paro entre los españoles que estaban aquí primero. Todo eso lo sé, querido Manuel. Pero que no se te ocurra volver a darle una patada en la cabeza a tu hermano. Si me prometes que la próxima vez se la das en el culo, te compro la Nintendo”.
Reconozco que es muy largo, pero he aprendido que la sabia y, sobre todo, justa e imparcial educación de los niños requiere de mucha paciencia.
En la antigua Grecia tuvieron mucho éxito los rapsodas, poetas que recitaban de pueblo en pueblo generalmente poemas épicos, acompañados de un bastón llamado rapdos. Supongo que el nombre de rapsoda viene dado por ese instrumento de percusión con el que se apoyaban golpeando el suelo cadenciosamente para dar énfasis a sus versos.
Leo en la Wikipedia que los raperos modernos, que comparten con los antiguos griegos la raíz “rap”, deben su nombre a “la palabra polisémica ‘rap’ que aparece en el inglés británico durante el siglo XVI, y a partir del XVIII se emplea como sinónimo del verbo decir”. Sea como sea, el caso es que ambos comparten un mismo estilo épico, el recitativo rítmico y la ausencia de música (bueno, ya sé que para alguno de vosotros eso es música), además de la curiosa coincidencia de que ambos contengan la raíz rap.
Como el rap está de moda, y para distender un debate que ha tomado un cierto tono agrio este fin de semana, os traigo lo que podría ser un rap con factura de los siglos XV y XVI, pero con temática de actualidad, un romance en versos pareados. El autor es mi cuñado, ese famoso cuñado versificador, del que ya alguna vez tuvisteis noticia, que, el muy cobarde, nunca quiere dar la cara. Le he arrancado a regañadientes el permiso de reproducción. Así que, a bailar todos con el rap conocido como:
EL ROMANCE DE UN JUDÍO EN PALESTINA
Señor del Universo, oh Gran Yahvé,
mi origen es el tuyo, soy hebreo,
y a pesar de este honor, Señor, ya ve,
me encuentro sin dinero y sin empleo,
me estremecen las bombas y el saqueo,
y estoy literalmente hecho puré.
No sé si hay solución; yo no la veo.
Me parece en verdad un cachondeo
ser del pueblo elegido, pues no sé
por qué nos elegiste y para qué
en un lugar tan árido y tan feo.
Que lo eligieras Tú, yo no lo creo.
Quizá fue una ocurrencia de Josué
como enseña el Talmud que siempre leo.
Por eso, desde niño yo pensé
que en vez de una elección hubo un sorteo.
La Tierra Prometida, oh Gran Yahvé,
debiera ser lugar de veraneo,
con playas y turistas con caché,
con fiestas, regocijo y regodeo,
como Niza, Marbella o Saint Tropez.
Aunque somos paisanos, Gran Yahvé
(y por este motivo te tuteo),
no sé si hablando así te ofenderé,
pero debo decir que me cabreo,
maldigo, grito y juro en arameo,
lengua que, como Tú, yo siempre hablé;
y en este mismo idioma te diré
que si esto no cambia me hago ateo.
———–
Después de haber hablado el buen hebreo,
entre truenos se oyó: “Yo soy Yahvé,
el que todo lo puedo y todo veo.
Yo soy aquel que soy, aquel que fue
y aquel que sigue siendo y que seré.
Espero que no sea un pitorreo
lo que pacientemente te escuché.
Tienes cierto derecho al pataleo.
Quizás al escoger me apresuré
y elegí Palestina de boleo,
pero peor sería, y bien lo sé,
optar por la Siberia o por Borneo”.
“Ahora escucha a tu Dios, ponte de pie;
no quiero percibir ni un carraspeo:
-Que sea el Pentateuco tu abecé,
tu música, tu tele, tu tebeo.
-No tengas con mujeres galanteo.
-Abandona el tabaco y el café.
-En vez de beber vino, bebe té.
Y en vez de cerdo, sopa de fideo.
Un sitio en el Edén te guardaré
si cumples estas normas, cananeo.
Me despido de ti con un deseo:
ten poquita esperanza y mucha fe.
———
Y en su máximo brillo y apogeo
descendió de su trono el Gran Yahvé.
Se puso el triangulito en el tupé
(que utiliza en lugar de solideo).
Reanudó su litúrgico paseo,
y con igual candor que el de un bebé
y el sonido fugaz de un aleteo,
se esfumó entre las nubes, y se fue.
La libertad de expresión debe estar sujeta a los mismos principios y estar constreñida en el interior de las mismas fronteras que el resto de las libertades públicas. Por decirlo de otra manera: la apología de delitos como la pederastia, la violencia de género o el terrorismo debe gozar de la misma oportunidad que han disfrutado las víctimas de los pederastas, de los maltratadores y de los terroristas. La misma. Es decir, ninguna.
Los que hemos vivido nuestros mejores años bajo la dictadura criminal de Franco contemplamos con dolor cómo el PP se niega a condenar el franquismo, y cómo uno de sus más significados representantes, Mayor Oreja, lo disculpa con palabras complacientes. La justificación del golpismo contra una democracia, y la violencia, la represión y el asesinato político subsiguientes deberían haber sentado en el banquillo hace ya tiempo al político nostálgico del fascismo.
Y es que las palabras no son inocentes, son el relámpago antes del trueno. Por eso hacen tanto daño las sentencias judiciales que justifican el maltrato machista, las soflamas de las fatuas de los radicales islámicos, y los cineastas y modistos famosos que simpatizan con el régimen de Hitler.
En el caso del rapero Pablo Hasél, detenido por apología del terrorismo, sus defensores esgrimen el sagrado principio de la libertad de expresión en una tierra donde las bombas indiscriminadas y los tiros en la nuca coartaron la libertad de vivir a miles de víctimas. Olvidan que la apología de la violencia en todas sus manifestaciones es el camino que desemboca en un nuevo crimen. A ritmo de rap o cara al sol con la camisa nueva.
Como en el viejo chascarrillo, el mundo sigue dividido entre los optimistas que piensan que dentro de poco comeremos mierda y los pesimistas que auguran que no habrá mierda para todos. El ejemplo de la botella medio llena y medio vacía es más elegante, lo sé, pero convendréis conmigo en que no son buenos tiempos para la lírica.
Las bolsas de valores, los astutos mercados, los muy zorros como los calificaría la Audiencia Provincial de Murcia, son el ejemplo macroeconómico del debate existencial entre optimistas y pesimistas. Ambos ponen nota a su estado de ánimo, al que curiosamente denominan cotización, vendiendo y comprando hasta el cariño verdadero, si hace falta, algo que a Manolo Escobar le parecía imposible.
La derecha, pesimista hoy hasta que gobierne su salvador Mariano, daba noticia del último Barómetro del CIS echando mano de la botella medio vacía. Así titulaba Europa Press: “Cuatro de cada diez españoles prefieren bajar impuestos y recortar en servicios públicos”, haciendo caso omiso del dato de que son más los españoles los que, según la encuesta, prefieren que se gaste más “en prestaciones sociales y servicios públicos aunque ello signifique pagar más impuestos”.
Se trataba de arropar el discurso en tromba de esa derecha política, el Tea Party de Risa, que nos propone para la próxima temporada menos estado, es decir, menos financiación para el estado del bienestar con el dinero de todos, menos educación pública y un paso decidido hacia la privatización de la sanidad.
Casi, digo yo, era mejor el ejemplo de la media botella, de ron a ser posible, y esperar la inevitable venida de Mariano borrachos hasta las trancas.
————————————————————————
Meditación para hoy:
Artur Mas acaba de anunciar que, para predicar con el ejemplo, 350 altos cargos y asesores de la Generalitat se quedarán sin paga extra de Navidad, lo que supondrá un ahorro de 1,8 millones de euros. Es la versión moderna de “en Navidad, siente un pobre a su mesa”.
Esto me lleva a alguna reflexión.
La primera es que 350 altos cargos parecen muchos cargos. Casi diría que una multitud. Da la impresión de que en esa comunidad hay más jefes que indios. Quizá habría que empezar a atajar la crisis adelgazando la Administración de señoritos.
La segunda es que 1,8 millones de euros, divididos equitativamente entre 350 altos cargos, salen a 5.142 euros cada uno ¡sólo de paga extra! Quizá habría que empezar a atajar la crisis adelgazando los sueldos de los señoritos.
Estoy desolado. En un mismo día coincidí con dos declaraciones de María Dolores Cospedal, y otra de González Pons. Y eso, además de desconcertarme, me deja en muy mal lugar entre mis amigos y correligionarios. Así que me puse a meditar quién estaba engañando a quién, porque sin duda de una impostura se trataba.
Para empezar, me dije, ellos están en campaña electoral, y yo no. Así que, siguiendo la regla del cui prodest, a quién beneficia, comienzo de toda investigación criminal, llegué a la conclusión de que los dirigentes del Partido Socialista Popular, antes Partido Popular, habían recibido la orden desde Génova 13 de enviar mensajes “de centro”, ese lugar huidizo que la geometría, al servicio de comunistas y masones, se niega tercamente a colocar en la derecha, que es su sitio natural, como bien saben Rajoy y la gente de bien.
Coincido con la astuta Cospedal en que “cuando a una mujer le llaman zorra no siente que se lo digan por astuta”. Coincido con el astuto Pons cuando asegura que la sentencia de la Audiencia Provincial de Murcia, en la que se dice que llamar “zorra” a la esposa no es un insulto, le deja “sin palabras”. Y coincido también con Cospedal, la muy astuta, cuando aconseja al ministro José Blanco que defienda su “honorabilidad” acudiendo a los tribunales contra el empresario que le acusa de un cohecho de 400.000 euros. “En política no vale todo” (…) “yo le pondría inmediatamente una querella”.
Ya sé que se trata de una chulería (“¿a que no tiene cojones de…?”), pero reconozcamos que esa es la parte terapéutica de las campañas electorales. La acusación contra un ministro de Fomento de un cohecho de 400.000 euros es muy grave y un lastre para la campaña de su compañero Rubalcaba. Así que Blanco, el muy zorro, no debería perder ni un minuto más en preparar su defensa con una querella, por aquello de que el que calla otorga.
El conductivismo, con la formulación científica del reflejo condicional en los animales, explica cómo se pueden manipular nuestras reacciones al nivel del subconsciente y, por el mismo precio, cómo nuestras creencias están influenciadas por el aprendizaje. Muchos siglos antes, la religión católica ya llenaba sus iglesias de imágenes terroríficas con escenas del infierno y del purgatorio para inculcar en los fieles más débiles el terror a la ira de dios. Eran imágenes que valían más que las mil palabras admonitorias de los predicadores.
Desde entonces el debate sobre la supuesta libertad de conciencia religiosa lleva camino de hacerse tan eterno como el fuego infernal. Las religiones saben que los niños son tan manipulables como el famoso perro de Pavlov, así que se niegan a soltar la presa infantil, su futuro sostén económico en la edad adulta. Está tan bien urdida la trama que las víctimas se siente felices, y en casos extremos participan en suicidios en masa entre cánticos y alabanzas a dios, o se adornan con un cinturón de explosivos para morir como mártires.
Es el caso de la niña musulmana de 14 años que exige poder llevar a clase el hiyab, esa tortura en forma de prenda de vestir que la hace desaparecer de la vista de los vivos, pero que dice estar convencida de que lo hace voluntariamente. Desde ese instante el debate toma los derroteros de la supuesta libertad de elección de la niña, que ningún tic prohibicionista puede coartar.
Eso sí, durante los 14 años anteriores tampoco nadie prohibió a sus padres ejercer sobre su hija una violencia psicológica tal que la niña acabaría confundiendo al cabo de los años la prisión del hiyab con la libertad.
